You'll go to hell for what your dirty mind is thinking/ Porque llueven ideas y no agua.

Es miércoles y aunque no estoy escaso de ideas decidí sacar mi libreta y buscar algo que transcribir. Me topé con Londres. Normalmente no transcribiría esto, pero de verdad es un enigma. Una especie de crónica de un día de esos sin comida, sin dinero, sin trabajo, sin qué hacer pero con dinamita creativa en cada paso por la ciudad. Ese día tenía cigarros y flojera de caminar: dos medios idóneos para ahorrar dinero en comida.

Estaba en Hyde Park pero a la vez, gracias a PF, estaba en El lado oscuro de la luna y, gracias a RH, estaba En arcoiris. Era ubicuidad anímica. La vista y la situación no le pedían nada al mundo, eran la musa perfecta hacer ambos álbums o, en su caso, entenderlos. Londres no es climáticamente elocuente, pero la llovizna de siempre y sus nubes no son obstáculos para seguir lidiando con el día y, empero, son la mejor inspiración para la música británica.

Llevaba un día sin comer y tomaba agua de los lavaderos de McDonald's llenar la panza con algo más que saliva. El éxtasis y la metafísica no están lejos de un famélico. Fundido en el parque subí el volumen, cerré los ojos, olí la yerba mojada, comencé a dormitar, saqué el encendedor y en ese instante la magia empezó. Cuando regresé al hostal tres horas después no recordaba todo, pero escribí algo que no espero que se entienda, sino que se lea la explosión creativa.

Cada cara se vuelve caricatura, es un chiste. Todo en caricatura, la gente no lastima. El hambre pasa y tras los errores hay una voz que clama "corte". El director ya no pide luces, la cámara soy yo, pero no tengo cortes. Los cortes no son para el nudo. El nudo es de la bola. La pelota empieza. Se multiplica y se unen otra vez en el pecho, en el corazón; la pelota es mi pulso. Es mío, es mío y lo controlo, sube, baja, resuena y retiembla en el yunque, en el tímpano. Y susurra soledad. Rompo el corazón y se divide, controlo las boligomas que suben y bajan. Las siento, de verdad; las uso de masaje y me calman, poco a poco de arriba hacia abajo, de un lado al otro. Ahora van a la cabeza. Rebotan. Convergen en una misma, pero ahora es color, ahora es luz gris. Pero esto es únicamente la fachada.

The lunatic is in my head. The color is in my head; I'll meet you on the dark side of the moon.

Implota la fachada, abro la boca para probar la lluvia que riega el parque y de mi boca salen semillas para crecer el parque. Algunas se vuelven palomitas y como aire mojado. Las palomitas son del cine. En mi frente hay una pantalla. Me peino y veo una película, dos y varias, todas y mi vida. Yo soy el director y no hay corte, ni trabajo. /Jigsaw falling into place/. Perdido en pensar si pienso en que pienso perderme de mí me voy.

One day I'll grow wings. Today is the day, mate. They grow.

Y yo soy de plata, plano como no se puede ser salvo en un letrero.Soy luz. Soy blanco. Soy lo blanco y lo negro. Sacudo la cabeza y la policía del karma me lleva. Meneo la melena y los pelos se unen al rededor, todos juntos. Son patas rojas de un animal que no duerme ni tiene cuerpo  Exhalo el humo. La colilla sabe a chocolate o a lo que quiera. Si el gusto está en el cerebro, mi imaginación me da de comer. Ya, basta. Exit music for a film. Blink your eyes, one for yes, two for no. Esa mano era de Justine, /You'll go to hell for what your dirty mind is thinking/ y ella escribió: Je suis bourré et defoncé. No sé tanto francés. Cortázar sí.



I only stick with you, because there are no others.
Your eyes/ They turn me/ Why should stay here?/Us and them/
Dedicated to all human beings/Because we separate/

Levántate. Camina. Come fiesta. Duerme. Porque llueven ideas y no agua.