8-12

28 años
Me siento huérfano.

John Winston Lennon

65 años
Me siento triste.

James Douglas Morrison


121 años
No siento nada, pero igual se festeja.

Diego María de la Concepción Juan Nepomuceno Estanislao de la Rivera y Barrientos Acosta y Rodríguez

111: I remember, I remember, I remember...

Creo que criar cachorros robóticos, famélicos y de placebo es lo mismo que:
a) cruzar el cielo en una estrella fugaz, y
b) recorrer Europa en un camión del que no se puede bajar.

Y me parece que el 111 algo tiene que ver.


Her green plastic watering can
For her fake Chinese rubber plant ``
In the fake plastic earth.
.-. That she bought from a rubber man
In a town full of rubber plans
To get rid of itself.
It wears her out,
it wears her out
It wears her out, it wears her out.....................

She lives with a broken man A cracked polystyrene man
Who just crumbles -------------------------------------------------------------
[and burns.
He used to do surgery ($$$$$$$$$$$$$$$$$$$$)
For girls in the eighties
But gravity always wins.´´´´´´´´´´´´´´´´+`+`+++

And it wears him out, - - --- ----
it wears him out. . . . . . .
It wears him out, it wears . . .

¿No qué no?

¿No qué no?
Voy a RA D IOHEA_D.
Voy a Oasis.
Me salí del CIDE.
Voy a la UP.
No seré abogado.
Seré filósofo de (al menos) licenciatura.
Tengo un semestre de vago.
Trabajaré.
Tendré tiempo de escribir y leer cosas más cálidas que el derecho.
Y sí, estoy usando mi blog como diario.

¿No qué no?

El último vicio del mundo

Ocio.
El último vicio del mundo.
Él ul timo vicio del mundo.
Él timó el vicio del mundo.
Él, timón del vicio del mundo.
El ocio, el timón del vicio del mundo.
El ocio, el timón del mundo del vicio.
Él, ocio, el último vicio del mundo.

Lo siento, es el ocio.

27

- Oye, no me quiero morir viejo.
- Yo, tampoco. ¿Tú por qué no?
- Es sencillo, se va la magnificencia de la juventud. El frenesí. La ilusión. Y te vuelves muy dependiente.
- ¿No es algo inmadura tu razón?
- Tal vez. ¿Cuál es la tuya?
- "La edad de oro".
- ¿Cuál es esa?
- Los 27. Kurt Cobain, Janis Joplin, Jimmy Hendrix y Jim Morrison murieron a esa edad.
- Pero tú no eres ninguno de ellos, y no pintas ser uno. ¿No es tonta e inmadura tu razón?
- No. Es joven.

Europa

Llevo poco más de un mes en Europa y tenía que bloguear desde aquí, claro. Supongoo que como es mi primera vez en Europa debo de decir cosas muy personales de lo que representa este viaje para mí. Pero no lo haré. En vez de eso tengo que presentar una pregunta para continuar con el estilo del blog. Sí.
¿Cómo se oye un francés cuando está enfermo de gripa?

El taco

El taco es el arquetipo de la comida mexicana, los mejores platillos nacionales se desprenden del taco. Sí.
Por un lado, los chilaquiles son los tacos surrealistas, sí.
Las tostadas son, definitivamente, la liberación de los ingredientes de la opresión de la tortilla, la comida mexicana es una lucha eterna entre la tortilla y todo lo que envuelve, el desarrollo gastronómico es la pugna entre los que dicen que la tortilla es la opresora y la prefieren y entre quienes creen el resto de los ingredientes merecen salir de su enajenación.
Las enchiladas son la Ilustración del taco, se toman los elementos que se han visto y se consideran valiosos, pero se presenta con otros elementos nuevos para aspirar a nuevos ideales.
Las quesadillas son los tacos piratas. Puesto que nunca hay quesadilla con carne, pero siempre puede haber taco con queso. La sincronizada es la hija bastarda de la quesadilla.
¡Ya!¡Ya! Lo siento, pero es que ayer me puse a debrayar después de ver la exposición de Carrington en Reforma.
Próximamente publicaré otros cuentos.

María

María

Ya hacían muchas horas que el humo del cigarro se encerraba en el cuarto y la pereza del oficial no le permitía levantarse para abrir la ventana de su cubículo. La cuarta taza de café ya se había enfriado y el oficial Villagómez no veía la razón para levantarse. Fumaba su último cigarro.

Esa joven, María, le había generado sentimientos y sensaciones inesperadas. La vio salir corriendo de la casa y gritando que la perseguían. Villagómez ya iba regresando a su casa, cuando a la chica huyendo de este sujeto. El oficial bajó corriendo del coche, por la inercia de la costumbre se acordó de apagar su coche; aventó el cigarro y salió al encuentro de la chica. El joven que la perseguía se paralizó al ver que María se sostenía del hombre que había aparecido para pedirle socorro, pero rápidamente recobró la valentía en sí mismo y amenazó al oficial, sin saber su calidad como tal.

Villagómez sacó la macana y lo amenazó, sin revelar su condición de guardián de la justicia. El joven no hizo caso y sacó una daga del bolsillo derecho del pantalón que revelaba unas marcas de sangre en la pierna derecha. El joven lanzó el primer golpe que hizo a Villagómez aventar a la chica atrás de él y apenas tuvo tiempo de esquivar la daga que cortaba el viento y no se detendría sino hasta atravesar el cuerpo del oficial que cayó al suelo. Rápidamente se levantó, alzó la macana que, al caer, impactó la mano del joven. Éste, en su enojo, embistió al policía y en el suelo lo intentó golpear. Pero estaba tan fuera de sí mismo que no podía coordinar su mano más de lo que un bebé coordina sus pasos para caminar. Así que Villagómez, que era docto en el arte de las peleas callejeras, soltó un golpe directo a la barbilla del joven y lo dejó inconsciente.

El oficial se levantó y calló a María, quien no había dejado de gritar durante todo el tiempo de la pelea. Pedía que no lastimara al chico pero que tampoco lo dejara golpearla. Una vez calmada Villagómez procedió a llamar a una ambulancia y apoyo de sus colegas. Sentía gran emoción por haber ayudado a la pobre chica y alguna otra sensación extraña. No sabía qué hacer. Llegaron sus compañeros, subieron al joven a una patrulla y a María, por falta de recursos y exceso de ineptitud, a la misma que su agresor. Villagómez se dirigió a la oficina, ahora debía rendir cuentas de sus actos.

Al llegar a la estación todavía espero por Dios sabe cuántas horas, pero tuvo tiempo de fumar dos cigarros y ver las formas que dibujaba el humo cuando bailaba con el aire frío de la noche, haciendo un juego de luces con la lámpara de la esquina más cercana y los reflejos de azul y rojo que hacían todo un espectáculo para el deleite visual. Cuando por fin llegó la patrulla, traía al joven sin la chica: la había ahorcado con las esposas. Villagómez enfureció y por poco se lanza contra el cuello del joven. Su acto había sido en vano, su grandeza se desvanecía como el humo del cigarro. Lo calmaron, encendió otro cigarro, declaró y se fue.

Al día siguiente se había sentado en su oficina, enojado y decepcionado. La peste de cigarro no saldría de allí por meses, pero no le importaba. María rondaba por su cabeza como mariposa en primavera, pero con más gracia. Era una lástima que la chica estuviera muerta. Había sido su héroe, su salvador, su redentor, aquel hombre a quien le agradecería de cualquier forma durante toda su vida. Ahora no tenía a su redimida y a su redentora pues ahora no tenía a la hermosa chica que podría violar justificadamente. Tampoco tenía cigarros. Se paró a la tienda para ir por más y, con suerte, otra aparecería.

Que alguien me explique

¿Acaso hay algo más irónico que el ecoterrorismo?¿O algo más paradójico que los globalifóbicos que se informan y organizan por medio globalizados?
Que alguien me diga.

Mi hermano

Tengo 3 hermanos y una hermana. El cuarto hermano, Rocko, tiene 15 años.
Intento instruirlo sobre todas las artes de la vida, incluyendo a la vida misma; es mi protegido, mi ahijado (no oficialmente). No sé qué tan bien vaya.

Dice que "Para Elisa" de Beethoven es una tarjeta de regalo.
Para: Elisa
De: Beethoven

No sé que tan bien vaya.

¿Y bien?

Este post sólo espera comentarios. Gracias.

Amor y el celular

En el fondo, lo que pretenden las compaías celulares y toda la mercadotecnia que tienen atrás de ellas es algo bastante bueno. Todos los servicios son benéficos para todo el que sea portador de un celular. ¿Por qué? Porque si uno tiene en su celular la foto de fondo que más vaya con su personalidad; tiene un tono -o varios- que suena (y hasta puede brillar) de acuerdo a quien llame y de acuerdo a lo que el dueño del móvil opine del que llama; tiene el color de letra que más quede con su forma de ser; si el celular tiene el nombre de perfil de uno o de alguien que lo modifico con cariño y, por lo tanto, se está viendo tan bien afectado por los que lo rodean; si el celular se entera de toda la intimidad de tus llamadas, mensajes, agenda, horarios, etc. entonces uno se puede hayar a uno mismo en su celular. Por lo tanto, si uno hace lo que más conviene para su celular y se encuentra en él y, no hay que olvidar que también el celular influye mucho sobre lo que hacemos y muchas en sus condiciones,el celular también se haya en el dueño, entonces hay amor verdadero. Por eso la gente en los anuncios de Telcel es tan feliz. Decir: "Yo soy telcel" es, en el fondo, la prueba de hacerte uno con tu celular.

¿O una simbiosis enferma?

Por eso es que deja de funcionar al año, un año en el que la novedad se va. Por eso debemos bajar tonos, cambiar su configuarción de vez en cuando, oír música con él (sin que nuestro iPod se de cuenta), jugar sus juegos, etc., si no tenemos detalles con él, si lo dejamos caer, no corresponderá nuestro buen trato y nos dejará incapacitados por un tiempo: el necesario para reemplazarlo. ¿Se vale la poligamia?

Perdonen, me queda mucho tiempo de vacaciones y tengo mucho libre ahora.
Salud