Ociosofía

Te dije

2011-02-07T22:02:00.001-08:00

No sé qué debas hacer. Deja de preguntarme. No, sabes que lo ignoro. No lo quiero ni lo quise. Sí, a ti sí. Pero… Ya, basta. Me asustas. Yo sólo creí que, eras más, te vi en un pedestal y lo único que hice fue aventarte flores. Mas tú aventaste, de regreso, a mi cara, las espinas y en mis ojos se clavaron, sólo vi sangre y mis lágrimas no pararon de correr, con el corazón en la mano regresé caminando a casa; sólo ahí, en casa, sanaremos. Con el corazón en la mano, me regresé por la oscuridad que cubre todo el asfalto y los árboles moribundos, lloran y riegan de frío el cemento que cubre las calles y todo se vuelve peor. Peor es porque los árboles desfallecen, se hieren y la luz que los avivaba, el sol, se fue. Quedan los faros amarillos, un amarillo de enfermedad; una enfermedad del alma, una melancolía, una añoranza y un recuerdo lejano y borroso. Esos faros amarillos son lo que queda de una luz que resplandeció en ambos, y ahora, su guía, nos lleva de la mano, de regreso a encontrarnos a nosotros pero no sin la experiencia que nos dan la calle congelada y las luces melancólicas para algún día ir por otro camino. Debe haber otro camino, es obvio, no es a la casa vieja, es a la nueva donde la esperanza ansía llegada de sus anfitriones, la paciencia y el coraje, esperan a un lado, todos estarán recordando una promesa. Es una promesa, un compromiso. Promesa de que las mariposas se irán, pero no el cariño, no los detalles; ellos no, son fieles. Y su fidelidad cuesta, porque cada mañana hay que recordarlos, sin ellos todo está perdido, porque cuando llega la cotidianeidad y nos pega a la cara tenemos que recordar que el sol siempre sale así, y los pájaros cantan igual diario, no para aburrirnos sino porque nos recuerdan la belleza del día a día y la precisión con la que fueron hechas.

Te dije que no quería ser tu amigo, que sólo quería ser tu amante; sin que importase cómo acabara o cómo empezaría, yo te quería. Olvida tu casa, olvida a la vieja casa, te dije. Vámonos o las calles perderán el pasto y el sol se apagara en pequeñas luces, te supliqué. No lo niegues. No lo niegues, te lo grité. Te dije más cosas. La infraestructura colapsará de brotes de voltaje. Avienta las llaves, deja a tu familia. Olvídate de tu casa, de la vieja. Yo haré lo que me toca. Las migajas alimentan, también, a los perros. No lo niegues, te lo ofrecí, te lo prometí, grité y lloré: sí, será difícil, pero vale la pena.

Salud, a ti, a tus tiempos. Adiós a ti, a tu risa y a tus caderas. Conmigo vienen los recuerdos, serán notas de un pasado querido.

Sin más, me voy.

Suerte.

Conciencia I

2011-02-07T21:56:00.001-08:00

Estás en un cuarto y sabes que tienes las llaves en las manos, las llaves que pueden abrir las puertas del cementerio en el que tú mismo te has encerrado. Te creíste tu propio juez, tu propia conciencia y te traicionaste porque en ti no hay nada más que tú. Estás encerrado y buscas una explicación, rasgas tu cara con las uñas sucias que has cargado los últimos meses, uñas que te rasguñan y algunas cicatrices te han dejado como memorias en la cara. De tu boca suena una voz muerta, ahogada en escoria y rencor durante los años. Alrededor de ti no muy lejos, a unos pasos, ya ves cómo la oscuridad estorba para mover el pie sin que por la espalda trepe el miedo, frío y espinoso. Creíste que la supervivencia estaba a tus manos, y sí, pero la confundiste con la salvación, ¡necio! Se te avisó de tu error, egoísta, como todo tú. Intenta perdonarte para que en tus hermanos encuentres consuelo. Si quieres las llaves, deja de pensar en ti. Si no, no sales.

Tiempo

2010-11-10T20:04:00.000-08:00

Para Aristóteles:
El tiempo es la medida del movimiento según un antes y un después.

Para Kant:
Es una categoría pura a partir de la cual conocemos.

Para Jarabe de Palo (desde una perspectiva heracliteana):
Tiempo es una palabra
que empieza y que se acaba
que se bebe y se termina
que corre despacio y que pasa deprisa.

Para Pink Floyd (desde una perspectiva empiricista):
You are young and life is long and there is time to kill today
And then the one day you find ten years have got behind you
No one told you when to run, you missed the starting gun
And you run and you run to catch up with the sun, but it's sinking
And racing around to come up behind you again
The sun is the same in the relative way, but you're older
And shorter of breath and one day closer to death
Every year is getting shorter, never seem to find the time

Te dije

2010-10-20T22:55:00.001-07:00

Salud, a ti, a tus tiempos. Adiós a ti, a tu risa y a tus caderas. Conmigo vienen los recuerdos, serán notas de un pasado querido.

Sin más, me voy.

Suerte.

Imágenes de: http://www.annoverprints.com/index.html

Te imagino

2010-09-14T23:49:00.000-07:00

Por un momento te veo que estás sin que te conozca y que me hueles y me oyes, no nos vemos. No, nos conocemos. Sabemos que por ahí está el otro, peo no quién es. Tal vez ya nos conocemos. Al menos te puedo decir que estoy en todos los días que has decidido ignorar y en aquéllos que has decidido vivir. Te puedo decir que estoy esperando porque tampoco sé qué hacer.

Mientras te espero puedo ver con los ojos cerrados la forma en la que las paredes de mis sueños se disuelven en ondas matizadas por voces e instrumentos, por música. Sé que es música porque la amo y sé que tú también, dónde estés, la amas. Lo sabemos porque desde chicos nos hemos buscado por ella. Y cada ruido que oigo, y cada sonido que pasa por mí y cualquier otra onda la veo y la reviso y luego la desecho, porque no estás tú. Y creo que yo tampoco. Al menos sé que te he confundido ya varias veces; sé que no eras tú porque no estamos juntos. He creído oír tu voz en tantas otras voces, y querido ver tus ojos en tantas otras caras que ya no sé si te encontraré o si he de distinguirte cuando llegues, perdóname si no lo hago. No es mala fe. Es mi ignorancia.

No quiero ser tu amigo, sólo quiero ser tu amante. Dejemos nuestros sueños y volvamos a la infancia cuando no eran sueños, sino que era igual a esperar ir al cine de nuevo. Era algo seguro, pero era cuestión de tiempo. No me importa cómo empecemos, ni cómo acabemos, olvida tu casa y construyamos una. También ignora mi impaciencia, pero ya no quiero esperarte. Ya no quiero abrazos de una soledad familiar, quiero explosiones de una desconocida. Perdona si nada de esto hace sentido, es que no sé por qué debemos estar separados. Me encantaría saberlo y vomitar a quien así lo haya decidido.

Tal vez debería presentarme, pero sigo pensando cómo hacerlo, quiero que nunca olvides cómo nos vimos la primera vez y quiero que lo recuerdes siempre como algo bello, como una rosa que nadie vio en un jardín pero que vive en ti porque tú la viste, porque tú la contemplaste, porque la hiciste tuya, aunque parecía cualquier rosa, tú la escogiste. Nadie sabe qué tiene de especial, pero no importa, tú sí y es la rosa más bonita que existirá para ti. Hazme eterno, quiéreme, recuérdame. Hazme tuyo.Discúlpame si regreso al mismo tema. Quiero que sepas cuando te vi en la cara de alguien más y te confundí, y cuando fui a verla de cerca le llamé por tu nombre, y le pedí llamarla así y no me dejó. Así que me regresé a la casa, pero el taxi tenía tu olor así que lo dejé dar vueltas y tomar el camino largo. Otro día, en algún lugar, algún restaurante, oí tu voz, pero en otra boca y la llamé por tu nombre “No, no me puedes decir así”. Por eso creo que te imaginé durante todo este tiempo. Pero cada que me subo al taxi sé que estuviste allí, porque ese olor, esa ambrosía para mi nariz, no me deja; es como saber que bajo la cama hay un tesoro y no querer voltearla. Sé que nunca habías oído a nadie hablarte así, pero es porque nunca alguien te ha esperado o amado como yo. No quiero ser tu amigo, deja a tu novio, avienta sus llaves y vámonos. Deja a tus padres, rompe su puerta y fuguémonos. Luego haremos cuentas de platos rotos. Si seguimos aquí, los pagaremos.

Soñemos, soñemos en un tempo que no pasa, que no es tiempo, soñemos en un lugar sin espacio y soñemos que seguimos vivos. Cuando despertemos del sueño estaremos de regreso en el mundo, pero siempre querremos volver y será imposible, deberemos cambiar hasta la calle en la que dormimos y el parque donde nos acostamos a ver el cielo para que vuelva a ser como nunca fue pero siempre soñamos que debería ser. No hay saco roto aquí, tira todo, ya luego barreremos cenizas y las prenderemos otra vez. No lo niegues, no lo niegues. Somos todo lo que necesitamos. Lo que queramos está esperándonos. Si quieres vamos por él al mar, o a la playa o si quieres podemos sembrar un árbol donde te cargaré y me verás segura de que soy y estoy contigo, de que no nos vamos a separar.

Sé que debo volver a tu departamento donde, en mi imaginación, estás esperándome, sentada al pie de la ventana con las manos entre tus piernas y el pelo hasta tu pecho está despeinado mientras ves la lluvia caer. Sé que debo volver y volveré por ese taxi con tu olor. El día que dejes lágrimas en él y me oigas gritar de angustia ten por seguro que iré a verte. Pero esta vez, si no te estoy imaginando, si eres tú, por favor quita tus manos de mis ojos para que no parezca que me saludas con un adiós.

Imágenes de: http://www.annoverprints.com/index.html

Cuando sea grande...

2010-08-16T14:52:00.000-07:00

De viaje en las vacaciones, mi hermano más chico me dijo que él, cuando sea grande, quiere tener un departamento en Manhattan y uno en Acapulco y quiere un palco en el Azteca para ver al América y su coche Porsche y su casa en Cuernavaca y no sé qué tanto más dijo porque lo dejé de oír. No porque sea un mal hermano, sino porque me cayó el veinte cuando, tiempo después, le pregunté si creía que yo era grande: dijo que sí. Lo volteé a ver y escurría ingenuidad.

Me di cuenta de que el “cuando sea grande” es una gran mentira. Por ejemplo: veamos al Chicharito, o a Miley Cyrus o los Johnas Brothers; no creo que nadie los vea como grandes de edad, y estoy seguro de que están cercanos a comprar los sueños de mi hermanito. Para tener todo con lo que soñamos no hace falta ser grande: hay que ser rico. Perdón: muy rico.

Veo a muchos padres de familia que tienen más edad que los susodichos y estoy convencido de que en su vida no han ganado la mitad de lo que cualquiera estrella de Disney ha ganado. Yo soy mayor que cualquiera de los personajes jóvenes de Harry Potter y no estoy ni cerca de pagarme unas vacaciones decentes en un puerto chingón, o chafa. Da lo mismo. No sé quién nos engañó o cuándo decidimos asociar “grande” con “rico” o “bueno”. Pero, poco después de los 18, cuando entendemos que la mayoría de edad y la IFE son una porquería ya que ahora somos sujetos de demanda, de pagar impuestos, de servicio militar, de que podemos acabar en la cárcel y mierda y media más que exigen crecer y madurar (ajá), queda claro que no está tan fácil.

Pero, ¿qué tal que soy feliz? ¿Qué tal que vivo y no sobrevivo? ¿Qué tal que superamos al hombre máquina y la pasamos bien?

Por eso, yo no espero ser rico. Espero que, cuando sea grande, sea feliz. Ajá...

Sobre los chistes

2010-06-23T16:44:00.001-07:00

La risa frente a los chistes normalmente se da porque cumplen con el requisito de que el personaje no está ad hoc con la situación y porque dan al que ríe una sensación de superioridad, o también porque permiten resaltar la falta cometida y se puede amonestar públicamente.

Ya por esto es obvio que todos nos sabemos de borrachos: son muchos, hemos estado así, nos podemos sentir identificados, o ver a otros, sentir superiores y amonestar estupideces. Por eso también todo hombre se sabe de mujeres. Y viceversa. Es bueno burlarse. Sí. Y mucho. Los chistes duelen tanto, o las burlas, porque para que eso sea así es necesario darle al mero nervio, al corazón, al talón del problema y no sólo eso, además hace falta hacerlo bien, con finura y salir bien parados. Por eso hay tantos chistes.

Por ejemplo, los hay muchos de abogados, porque en general a todos nos han fregado los abogados, nos han jugado chueco, así que hay que contarlos, deben ser ridiculizados por el humor público. Es la venganza del secreto a voces. Nadie le cuenta un chiste a su abogado frente a él, puede que “misteriosamente” todo salga más caro, más lento y mal o peor. Por eso en el mundial sólo hay chistes contra los malos jugadores, no queremos apedrear a todos, hay que darles ánimos, los chistes son contra los enemigos. Ahí sí.

Pensaba todo esto cuando iba a la peluquería. Y me puse a intentar recordar chistes de peluqueros y sólo recordé uno:

Un tipo llega a una peluquería y le dice al peluquero: “Quiero que en el centro me dejes un mohawk medio mal hecho y que cruce hasta atrás del lado derecho, por el lado izquierdo quiero capas y despuntado con partes mucho más cortas, como si tuvieras artritis. Por el lado derecho y por atrás quiero que me cambies el color de pelo pero que lo dejes como si de repente me quisiera hacer chinos permanentes con el nombre de tu mamá”. A lo que responde el peluquero: “No pues… Está cabrón, no puedo hacerlo”. “¿Ah no, cabrón? ¿Entonces cómo chingados le hiciste la vez pasada?”

Se lo conté al peluquero y él se rió poco, como si no tuviera compromiso (no como los meseros que se ríen de todo por propina). Cuando desperté, media hora después, tenía un desmadre en la cabeza. Pedí una disculpa y me fui a casa. Me rapé.

Ahora entiendo porque hay tan pocos chistes de peluqueros y por qué nadie los cuenta. Ni tampoco de meseros.

Iniciativa Roedora

2010-06-17T10:17:00.000-07:00

(Nota: No me gustó cómo quedó, aunque por el momento no sé qué hacer. Así que acepto sugerencias)

El presidente mexicano despertó tras un sueño profético, sudaba frío y corrió al baño para enjugarse el rostro y se vio al espejo con cara de incredulidad, volvió a lavarse y la sorpresa era abismalmente mayor, las cejas casi tocaban su calvicie que, según él, ahora, se acabaría por fin. Ya no tendría problemas y su imagen sería la mejor de entre todos los presidentes y héroes de la patria. Porque él daría el paso decisivo. Pondría el cielo en la tierra. Erradicaría la pobreza de una vez por todas.

Otra vez ya se había levantado con la solución pero la descartó rápidamente. Decidió que mataría a los pobres y vendería la carne a los puestos de la calle, así terminaría con los pobres, los hambrientos y la contaminación. Aunque decidió que no porque el voto de los pobres era el más valioso. Carajo, parecía tan perfecto mi plan, pensó. Además, sería antidemocrático, habría que comerse también a los ricos. Sí, pero los ricos financiaban las campañas. Ni modo.

A las 7 de la mañana convocó a su gabinete, tendrían que anunciarlo tan pronto como fuera posible y empezar con la publicidad, buscar los fondos, consultar a los expertos (que apoyaran lo que dijera), conseguir otro peluquín y, ah, armar un discurso para la televisión nacional.

Todos se reunieron con puntualidad mexicana a las 830 de la mañana listos para escuchar atentamente al presidente en una habitación con los cuadros de los mexicanos más ilustres que habían gobernado sin dar tregua al sueño para mejorar el país. El cuarto estaba bien decorado, con muchos libros para dar el gatazo, muebles de caoba recubiertos de piel pintada de rojo (podría ser piel de perro, pero ah qué bien se veía), un mesa ovalada y grande que daba la imagen de seriedad digna para la ocasión y una mesita con varias copas de vino y otras de whisky, pues era muy difícil no celebrar las decisiones ahí tomadas.

Llegó el último y tomó asiento, todos se sentaban en el mismo lugar de siempre, el secretario de gobernación a la derecha, el de desarrollo social a la izquierda y, bueno, los demás donde siempre. El presidente entró en el cuarto con aires de grandeza, algo así como Iturbide cuando entró a México sabiendo que había acabado una gran lucha. La sonrisa no le cabía en la cara, no sólo porque era muy feo y desproporcionado, sino porque había encontrado el hilo negro para acabar con los problemas de la país y, quién sabe, tal vez, también con los del mundo. Creyó que su idea era tan buena que se imaginaba en universidades y palacios de todo el mundo recibiendo felicitaciones, aplausos, honoris causa, aclamaciones, timbres postales, y demás; veía estatuas suyas por todo el mundo, junto a la torre Eiffel, en la basílica de Guadalupe, en donde iban las torres gemelas, calles con su nombre en el centro de Berlín, de todos los países africanos (que serían de los más beneficiados), y hasta varias películas en Hollywood.

Colegas, dijo, ya encontré el hilo negro. Señor, ¿habla de su bata? preguntó el secretario de educación. Eso ya no importa, te digo que los detalles no importan ya, no cuando tienes cómo –ay nomás- acabar con la pobreza. La mesa retumbó por todas las quijadas que le cayeron, los ojos se abrieron y en su pupila vieron al superhéroe que esperaban desde hacía tantos años. Hubo cierto secretario que hasta lo consideró sexy. Uh. ¿Cómo le hará? ¿Venderemos drogas al mundo?, preguntó uno que había tirado su café desde el otro lado de la mesa cuando brincó de alegría. No, no haremos eso. ¿Haremos la piratería legal? dijo el de Hacienda, eso nos quitaría tantos problemas. No, tampoco, no lo ven aún. Pues no, señor presidente, díganos ya que nos trae con el Jesús en la boca. Es que… No se la van a creer. Ni tantito. Se limpió la frente, con la mano sin quitar la sonrisa, sorbió un poco de jugo de naranja. Me ha venido en un sueño la respuesta, neta me siento como José el soñador o como Cantinflas. No me decido todavía. ¿Creará más empleos? preguntó otro secretario que sudaba de emoción ¿Venderá la mitad del país?, se oyó del otro lado de la mesa. Si lo vende a los gringos seguro nos lo dejan más bonito y luego lo reconquistamos como Texas y Nuevo México. No, seguramente acabará con los sindicatos que nos traen de los huevos, abrirá más escuelas con profesores capacitados para formar personas íntegras y orgullosamente mexicanos, ideales para forjar el México del mañana. No, dijo el presidente, éste de Educación, no entiende que los detalles no importan. Bueno, dijo el de Economía, ya díganos, que seguro yo tengo que ver.

El presidente por fin se sentó, había salido de su fantasía de ver a Paul McCartney componiéndole una canción y al mismo Bob Marley cantándole con Juan XXIII alguna oda en cuanto llegue al cielo. Sorbió un poco más de jugo y le entró al primer bocado de sus chilaquiles verdes con huevo estrellado. Verán, el problema de la pobreza es el dinero. ¡Bravo, señor Presidente! gritaron todos. ¡Pero claro! pensó el de Economía. Está mal distribuido, somos un país tercermundista y al hombre más rico del mundo, claramente hay algo mal. ¡Salve! Un secretario le habló a su esposa embarazada para decirle que su hijo se llamaría como el presidente y no como su padre, la esposa no estaba de acuerdo así que le contó los comentarios del presidente y ella no hizo más que apuntarlo al final de la Biblia, como una verdad imperecedera.

La expectativa ya no podía seguir sin otro paro cardiaco, el secretario de Marina ya iba rumbo al hospital, así que el presidente planteó su solución tras una breve introducción: El problema con el dinero, dijo en un tono de quien encuentra la cura del cáncer, es que no se hace sólo, no nos lo da la madre naturaleza y no sirve para comer. Todos se voltearon a ver sintiéndose los doce de Cristo o algo así. Uno hasta lloró de alegría. En eso uno dijo que sí servía para comer, y el presidente asintió e inmediatamente dijo cuando se tiene hambre y dinero pero no comida, el dinero no quita el hambre. Todos volvieron a su paz. Sí, señor presidente, tiene usted razón, pero qué haremos sobre su distribución y todas esas nimiedades. Nosotros, dijo con una mano en el pecho mientras se imaginaba siendo pintado para ser una obra permanente del Louvre, no haremos nada, es lo mejor de todo, el dinero lo hará sólo. ¿Cómo? Díganos ya, se lo ruego, le dijo el de Hacienda que estaba postrado a sus pies.

Bueno, la solución no está relacionada a todas esos detallitos de Economía y Derecho y esas cosas. El problema es la moneda. ¿Qué el dinero no fue el oro o el cacao por mucho tiempo? Sí, señor. ¿Por qué este papel que a cada rato hay que cambiar porque lo falsifican vale como dinero? Porque así lo decidimos, ¿no? Es una convención, como decidir que el fruit cake es un regalo digno de Navidad y no una mentada de madre. La habilidad poética del presidente hizo que varios lloraran de emoción y que otro se desmayara. Bueno, aquí está la solución. Es algo que se hace sólo, rápido y se puede comer… Ah, y por si fuera poco, puede dar buena suerte: conejos.

Cuando el presidente lo dijo, cayó muerto de la emoción.

Se puso un presidente interino que, sin pensarlo dos veces, hizo arreglos en los Pinos, un discurso de cuánto apreciaba a su respetable antecesor y retomó la iniciativa roedora.

Los cambios en el país no tardaron en notarse en todos los ámbitos. La gente del campo fue, por primera vez en la historia mundial, rica; sí tenían conejos y ello atrajo a muchos inversionistas. Slim se asoció con millares de personas por todo el país. Las tiendas de mascotas ya no vendían más conejos, ahí estaba el dinero. Yucatán ya no se quería independizar, no veía ni cómo hacerle, y Chiapas lo quería más que nunca. El gobierno dio un par de meses para que la moneda fuera reemplazada. Muchos bancos se alegraron cuando vieron que no tendrían que verificar la autenticidad de la nueva moneda nacional, habían de acercarle una zanahoria para comprobarlo. Lo que verdaderamente preocupó al banco eran las bodegas; no se podía tener a los pobres encerrados en un cuarto así (lo descubrieron tras el lamentable fallecimiento de una familia de tatarabuelos a tataranietos en la colonia Centro). No se sabe qué hicieron con los cajeros automáticos. Todos eran felices, ya no había que cargar con carteras. Aunque esto era un problema para los borrachitos de cantina pues si se les complicaba encontrar una billetera ni quiero contar cómo le hacían para encontrar de nuevo a sus conejos cuando iban a pagar a las 2 de la mañana. También era un problema para las cajeras del súper, se reportaron varios casos de gente que quería seguir metiéndolos en las registradoras. El banco de México era ahora un jardín, los Viveros de Coyoacán eran otra reserva de dinero. Las áreas verdes de los condominios se volvieron pequeñas minas de dinero: se alimentaba a los conejos y solitos se hacían; sobra decir que ya no había pobres gracias a la Iniciativa Roedora. Hasta los mexicanos de otras partes regresaron a su tierra y la economía gringa se desplomó. Al que le iba mal sólo le hacía falta conseguirse un conejo muerto, cortarle las patas y usarlas en el cuello para que su suerte cambiara.

Parecía que Roma sí se pudo construir en un día.

Todo marchó bien durante unos meses, México tenía el mayor bienestar del mundo, ya no eran primermundistas, lo que seguía. La inflación no fue un problema pues todos tenían dinero suficiente. Economistas del extranjero analizaban el fenómeno con gran curiosidad. El sol brillaba para México. Cerca del sexto mes o algo así, la vida era otra.

Para finales del séptimo mes, el ingenio mexicano parecía no tener fronteras. Literalmente. Los conejos eran tantos que empezaron a propagarse por todo el territorio nacional e invadir Estados Unidos, Guatemala, Belice. Chiapas ya no existía, ninguna selva o cerro oaxaqueño se había librado de la plaga. Era algo así como una película de zombies que devoraban a toda la población. Torre Mayor y la Latinoamericana desbordaban conejos por las ventanas; Chapultepec fue devorado en cuestión de días y el zoológico también. Hasta los grupos ecologistas se vieron en grandes dilemas cuando vieron a tantos conejos, ya no sabían a qué darle prioridad, si a la vida humana o a la fauna (no sé si antes lo supieron). Las patas de conejos muertos, usadas para la buena suerte, dejaron de servir. Debido a tantos cadáveres comenzó una gran epidemia por todo el país que acabó con cada mexicano y, si no, los conejos desarrollaron un apetito carnívoro que seguramente dejaba a cualquiera en la tumba. Desde el espacio, el país se veía blanco en su mayoría, los conejos habían invadido todo el territorio y no hubo forma de tirarlos al mar; en las ciudades todos los conejos se encontraban apilados encima de sí, las cajas parecían llenas de algodón defecante y ojos tiernos que controlaban todo el paisaje. Estados Unidos, Guatemala y Belice pusieron paredes en sus fronteras, paredes de verdad y los francotiradores no se daban abasto para acabar con ellos. Se tiró la segunda bomba atómica que dejó las ruinas de Templo Mayor como un piropo a la Historia. Ya no hubo huella de civilización, sólo de roedores y, claro, conejos.

El día 21 de diciembre de 2012 la ONU declaró el fallecimiento de México. Los expertos dijeron que, efectivamente, los mayas tenían razón. El fin del mundo –mexicano- llegó ese día.

Servicio de tortura al cliente

2010-05-20T17:41:00.001-07:00

Si Julieta hubiese tenido un celular, Romeo no se habría suicidado. Julieta le habría mandado un mensaje que dijera: “N stoy muert tome alg q m ara prcer zzzz vn x mi y ns vmos. :) XOXO”. La tecnología nos facilita muchas cosas, desafortunadamente no podemos depender de ella totalmente.

Hace una semana pagué mi celular y no me dejan usar mi saldo. Esperé unos días porque normalmente al sistema le toma unas horas dar de alta el pago. Sin embargo, unos días es suficiente tiempo. Así que marqué a servicio a cliente para resolver el problema.

Es detestable, inhumano y espantoso hablar a servicio al cliente.

Primero contesta una grabadora que ofrece menús ambiguos: Pago; Productos; Consulta sobre pago; Contratación de servicios; Consulta sobre la contratación y pago de servicios, etc. No recuerdo bien si son así, nunca lo sé. Ya no sé qué número marcar, así que espero en la línea para tener la ayuda de un ejecutivo. O marco el que sea para que me “comuniquen correctamente”.

La espera comienza con un audio espantoso, mal transmitido, grabado con odio y demás. Supuestamente es música clásica; pero si un sordo recién curado por un Cristo escuchara eso, estoy seguro que pensaría que Dios existe para odiarnos. Y diría que Jesucristo o su curador es un hijo de la chingada. No entendería la fama de Beethoven, Mozart, Debussy, Haydn, Handel, etc., ni menos por qué la gente quiere oír a los pájaros cantar. Me queda muy clara la razón: esa música es un cuchillo deshaciendo el oído con frenos de pecero. Y la música, sigue y sigue, sigue y sigue. No hay nada qué hacer, se debe estar al pendiente mientras se rompe el sofá, los colchones o cualquier cosa al alcance de la uñas desgarradoras para soportar una violación auditiva.

Un día averigüé por qué música clásica y no otro género. Es para calmar a las personas, y no se puede cualquier pieza. En algún país pusieron a Wagner, un joven desesperó tanto que fue a las oficinas a matar a los que atendían. No recuerdo el país, pudo ser Estados Unidos donde a la gente le da por ser genocidas durante un día; también pudo ser en Japón, porque en Japón pasa todo: los niños se suicidan por tamagochis, asesinan por pokémon, se operan por Ranma, etc. La música sigue mientras los “ejecutivos” echan el coto, salen por el cigarrito o van por la coca.

Después de tres minutos de suspender cualquier otra actividad -ah claro, además para buscar atención dejamos todo lo demás, como si nuestras vidas no se fueran un minuto a la vez- esperamos algo. Tras cinco minutos de estar al pendiente de la llegada del ejecutivo, la música calla. Se respira profundamente para ser cortés con quien nos ayude. Usamos el yoga que vimos en la tele. Inhala. Exhala. Tomamos aire para explicar nuestro problema y que quede claro, para ahorrar tiempo. Oímos ruido. Otra grabadora surge: “Le recordamos que este mes…” Y ya no sabemos qué más dijo. Es intrascendente. Así que volvemos a la espera. Probablemente podríamos pedir una pizza y llegaría antes de que alguien contesten, ¿quién quiere perder su lugar en la fila?. Como el celular está bloqueado, sólo queda el teléfono (que estamos usando) para marcar a la pizza. No podemos leer porque la música está acabando con la capacidad de concentración y sacándonos al diablo. La espera se prolonga y el tiempo se distiende. Creemos envejecer mientras el mundo sigue su curso. Posiblemente ya ni hay celulares. Empezamos a creer en el apocalipsis o en 2012, o en que Dios nos odia… Y mucho.

Pasados otros cinco minutos, la grabadora se detiene. Inhala. Exhala. Cuenta hasta diez. Listo para ser un poco decente y… “Por favor, no cuelgue. Su llamada es muy importante para nosotros”. Y nos encabronamos, pero un chingo. Piden que no colguemos; no tenemos de otra, hay que joderse en la línea con la esperanza de que darán el servicio por el que pagamos. Qué amables son; todavía lo dicen por favor. Quiero ver que vayan con un doctor y les diga: “Por favor, no muera. Su vida es muy importante para nosotros”.

En eso, el mismo diablo poseyó la línea. Porque “Para Elisa” está más corrupta que si Timbiriche le hubiese hecho un cover. Nos volvemos religiosos y le decimos a Dios que no nos molestaría quedar sordos o que en su nombre nos permita matar sacrílegos.

Hay una tercera grabación: “Por favor espere en la línea. Nuestros ejecutivos lo están atendiendo”. Me pregunto: ¿qué chingados es eso? Aclaramos ya que la primera parte son ganas de joder, porque ni siquiera hay muchas opciones de compañías telefónicas. Luego nos dice que nos “están atendiendo”; ¿qué pasa por su mente? No sé. Alguien decidió recordar a los consumidores que no sabemos lo que ocurre. Juegan con nuestras cabezas para hacernos creer que sí nos “están atendiendo”. Si lo hicieran, no nos diría que esperemos, porque la grabadora no es tan majadera como para interrumpir una conversación. La última parte de la grabación es la que más odio, refleja muy bien el nivel educativo mexicano. Dice “atendiendo”. Es obvio que el autor no sabe qué es gerundio, que éste indica continuidad de la acción, o simultaneidad de ella. Definitivamente es un imbécil quien grabó esta última frase, seguramente el narco se va a ir tras él… Y si no, debería.

Ya van veinte minutos y me están cobrando cada segundo. Camino por la casa para relajarme, prendo un cigarro, doy vueltas, tomo agua. Lo que sea. En mi escritorio veo un libro titulado “Nihilismo”; lo aviento a la basura. No me hace falta leer 200 páginas para entenderlo; me faltan cinco minutos.

Ya fueron 45 minutos. Culpablemente exprimí los granitos de mis brazos varias veces y ya no sale nada. El teléfono está caliente y mis orejas cansadas de la presión que han recibido alternadamente. Por fin contesta el ejecutivo. Mi ateísmo se frena. Inhala. Exhala. Le explico, lo más calmado que puedo, mi problema. Me pide mis datos. Me pone en espera y, ahora, otro pecador distorsionó el “Canon” de Pachelbel y quiero llorar. Vuelve a tomar el teléfono y entiendo la frustración de Romeo por la falta de comunicación; aunque mi suicidio no saldría de la pluma de Shakespeare, sino de portada del Metro. “Sí, mire, es de que esto es lo que viene siendo un error de nosotros” “Sí, creo que lo es” “Sí mire, es de que el sistema no lo había registrado y por eso es que usted no puede usar lo que viene siendo su crédito” “Sí, así es” No sé qué entiendan por ejecutivo, pero este güey no acabó la preparatoria. “Sí, ahora procedemos al “recavamiento” de sus datos” “Pero ya me los pidió, ¿ahora para qué?” “Pues para lo que viene siendo la aseguración y el confirmamiento de su información.” Mi ateísmo vuelve y crece desenfrenadamente. “Ahora me puede dar su nombre completo de nuevo” “Sí, claro…”

Después de cinco minutos me dice que todo estará bien, que no debo preocuparme y que todo seguirá en orden; aunque no hable del mundo y sólo de mi celular, no le creo. Cuelgo el teléfono y marco para ver qué hacer ese viernes. Sigue sin servir. Claro, se me olvidó lo último que dijo: “Ahora sólo falta una espera más que le solicitamos que cordialmente que realice. Es una espera de lo que vendrán siendo treinta o cuarenta minutos para la reactivación del servicio”. Idiota, lo que vendrá siendo una eternidad antes de usar lo que ya pagué.

Donación de órganos

2010-05-19T22:29:00.001-07:00

CAMILO JOSÉ CELA

Quiero el día que yo muera
poder donar mis riñones,
mis ojos y mis pulmones.

Que se los den a cualquiera.
Si hay un paciente que espera
por lo que yo ofrezco aquí
espero que se haga así
para salvar una vida..
Si ya no puedo respirar,
que otro respire por mí.

Donaré mí corazón
para algún pecho cansado
que quiera ser restaurado
y entrar de nuevo en acción.

Hago firme donación
y que se cumpla confío
antes de sentirlo frío,
roto, podrido y maltrecho
que lata desde otro pecho
si ya no late en el mío.

La pinga la donaré
y que se la den a un caído
y levante poseído
el vigor que disfruté.

Pero pido que después
se la pongan en un jinete,
de esos que les gusta brete.
Eso sería una gran cosa
yo descansando en fosa
y mi pinga dando fuete

Entre otras donaciones
me niego a donar la boca.
Pues hay algo que me choca
por poderosas razones.

Sé de quien en ocasiones
habla mucha bobería;
mama lo que no debía
y prefiero que se pierda
antes que algún comemierda
mame con la boca mía

El culo no lo donaré
pues siempre existe un confuso
que pueda darle mal uso
al culo que yo doné.

Muchos años lo cuidé
lavándomelo a menudo.
Para que un cirujano chulo
en dicha transplantació n
se lo ponga a un maricón
y muerto me den por el culo.

Razones para el ateísmo

2010-05-12T17:46:00.001-07:00

Cuando se es puberto:

-Que tus padres no te dejen escuchar rock.

-Que no te dejen pintarte el pelo.

-Que te prohíban películas.

-Acné.

-Obesidad.

-Eres malo para el futból.

Cuando se es adolescente:

-No tener coche.

-Una moral religiosa que no te deje “tocarte ahí”.

-Seguir con acné.

-No tienes novia porque con la que salías te pintó el cuerno… Con tu amigo.

-Principios de calvicie.

De adulto:

-No puedes pagarte un coche.

-Tu calvicie te da 10 años más.

-No consigues trabajo.

-Sigues gordo.

-No hay dermatólogo capaz de quitarte el acné.

En cualquier momento:

-Vivir en la ciudad de México.

M. Esh Tafa

2010-03-21T22:54:00.001-07:00

A veces puedo entender la desconfianza de la gente hacia los videntes, psíquicos y demás, sí. Al hablar del mundo supralunar, las órbitas planetarias, los cometas, el éter y las constelaciones, entre otras cosas, hay un hecho irrefutable: cambian nuestras vidas. A pesar de eso un día casi pierdo la fe.

Diario me siento en el sillón verde de una plaza que está en la sala; mientras tomo mi té verde recién hecho y humeante, abro el periódico directamente en donde están los horóscopos porque me da miedo leer sobre asesinatos, choques, políticos, sindicatos y mexicanos sin un criterio de interpretación. Me espanté mucho ese día: algo podría salir mal. Como es muy atinado ese profesional de la fortuna corrí a Coyoacán con Madame Esh Tafa, no había ido con ella pero le creía porque hasta tiene su página de internet.

Como en cualquier sábado, Coyoacán brillaba con el sol que caía sobre la gente comprando pulseritas, playeras, gorros; había otros paseando con helados y churros, otros agarrados de la mano, familias enteras desmañadas para alcanzar un buen lugar en los restaurantillos cercanos y no faltaron quienes entraban a los bares para curar la cruda con una cerveza y entre todos poder descifrar qué había ocurrido anoche. En un callejoncito místico encontré el local de Madame. El incienso llenaba el aire que, después de aspirarlo varias veces, me calmó. Estaba todo pintado de un rojo opaco, muy conveniente para contrastar con las estatuillas metálicas de Budas e íconos del tarot. A los otros cuartos los separaban de esas cortinas hechas de cuentas por las cuales se puede ver el humo del cigarro de quienes están del otro lado. Había unos sillones frente al mostrador que hacían de sala de espera, y entre ambos estaba una mesa llena de literatura propia del lugar, algunas revistas de quiromancia, otras de cienciología y otras de espectáculos. Atrás del mostrador adornado de figurillas estaba un joven de no más de 25 años y pelo negro, algunas perforaciones en la cara me dieron la primera imagen de seguridad que necesitaba para estar ahí. Sentada frente a la computadora, haciendo tiempo con un juego en internet mientras esperaba clientes que atender volteó a verme cuando entré y me deseo los buenos días, luego me preguntó que podrían hacer por mí ese día. Se notó su experiencia cuando dijo que si iba ahí es que necesitaba alguna guía, consejo o sugerencia para el día, la vida o la existencia. Me empecé a sentir en casa cuando, sin esperar respuesta, me dio una coca cola bien fría. Le conté lo ocurrido y, con los ojos completamente abiertos, llena de sorpresa y compartiendo mi desesperación por el omen que vi en la mañana, me hizo pasar a la sala donde estaba Madame.

Madame era una señora de mucho cuerpo, tenía gran kilometraje en la cara, pero en ella resaltaba su mirada extraviada que mostraba cuánto sufría por ver el futuro. Tenía las cejas tatuadas en negro bajo las cuáles estaban pintadas unas sombras azul pastel que combinaban con la ropa larga y extravagante, reflejo de un estilo de vida místico y poderoso. Apagó su octavo cigarro del día, cerró ojos mientras tomaba mis manos, los abrió y me dijo que seguramente algo tenía. Así que, consternado por sus habilidades visionarias, me senté poniendo la esperanza de la ayuda en ese sillón en el que tanta gente había encontrado el consuelo y había soltado lágrimas como agradecimiento a Madame.

Sin que pasara un instante más, me leyó las cartas, el café, la mano, el azúcar de la limonada, el cigarro, las huellas de aceite del coche y luego alineó esas interpretaciones con las nubes de ese día soleado. Después de esto me lo dijo: “te asaltarán y perderás mucho”. “Pero, ¿cómo, cuándo, dónde?”, “No preguntes más. El destino lo necesita para… lo siento”. La seriedad en su tono y el humo de los otros 12 cigarros me hicieron llorar al entender la inevitabilidad del destino que arrasaría con mi calma del día. Y yo que había tomado mi té verde y prendido mi vela roja de la fortuna la noche anterior.

Las probabilidades de un asalto en el valle de México no me asustaban, pero después de lo predicho, sí. Debía ir a una comida de la familia de mi novia y cruzar la ciudad hasta un extremo para recogerla y hasta el otro para el evento. Eso hizo temblar a mi cartera y mojar mis axilas. No sabía qué hacer, según yo el destino es evitable y mi primera psíquica me prohibió la superstición, pero con la predicción de Madame era muy difícil obedecer. Después de media hora o más de comerme las uñas y retomar el cigarro, decidí no ir y marcarle a mi novia. “No, chiquita, de verdad… Me caen bien tus papás… No entiendes, el destino lo escribió, ¿qué le voy a hacer?... Aunque sea destino le hago la lucha… No, ese día no le hice la lucha, no me cae bien tu amiga… No, no es otra excusa para irme con mis amigos, créeme... Ya sabía que pasaría esto, eres Cáncer… No, mi amor, de signo zodiacal… Explícales y ya, igual tu papá me la va a mentar por cabr… Capricornio, amor, Capricornio, así reacciona normalmente ante mí… Pero la próxima, vas a ver, nos van bendecir los astros… A ver, flaca, las estrellas sí bendicen… No, ya te expliqué que los volcanes no… Además…” Me colgó enojada y ni siquiera encontré consuelo en ella. No me atrevía a salir de ahí y, como nadie visitaba a Madame, volví a mi sillón para platicar con ella y comprender más sobre la interpretación de signos.

Me calmó un poco, aunque no lo suficiente para salir. Pero Madame, tan buena como pocos, es vidente y psicóloga: me quedé mudo.Hasta tenía sus diplomas colgados en la pared. Me acosté sobre otro sillón, como de esos de las películas sólo que este olía a excesos; seguramente eran almas turbadas que, con la conciencia alterada, se recostaban para pedir consejos. Pasamos todo el día pidiendo tés y cocas y platicando sobre mi vida, los signos, los males, las vibras y hasta me explicó cómo la Guadalupana nos cuida de la mala suerte. Me quedé atónito; cultísima la mujer, de verdad. Además me ofreció de comer unas quesadillas de tortillas de maíz y queso Oaxaca que, aunque no quedaron bien (y no hay que culparla sus manos no son para cocinar, sino para ayudar) me supieron a gloria. Luego trajo el café que, por cierto, resultó de la buena suerte (esto me lo dijo Madame) porque me despertó y animó, qué bruto, me hizo olvidar un poco el asalto. La tarde pasó volando al ritmo de los cigarros que llenaron el cuarto de humo; no me importaba tanto la peste ya impregnada en las alfombras del suelo porque tanto humo le daba un aire de vidente que sí le creía. Ya en la noche me enseñó unos documentales bien científicos de cómo, según el movimiento astral, hay guerras o males en alguna parte del mundo, en algún momento de la historia y que no depende tanto de la gente y sus intenciones; al contrario, depende más de los cuerpos etéreos. Luego puso otro de por qué Nostradamus fue tan gran profeta; queda clarísimo de qué habla cuando se leen sus profecías. Y mi novia.. Incrédula. La pobre.

Ya tarde tomé otro café –también de la buena suerte- y antes de despedirnos la señorita del mostrador con ojos rojos y una sonrisa me dio la cuenta. Yo había llegado a las diez de la mañana y la hora costaba 500 pesos, los otros servicios tenían precios como los de un hospital. Me di cuenta de que esa Madame no era tan buena, no me asaltaron ese día. Pero noté esto al final, ya cansado, cuando el reloj hecho de un dios hindú marcó las cuatro de la mañana y mi tarjeta de crédito la pasaron sudando por la terminal.

Yocasta cobarde, muérete

2010-03-09T21:36:00.001-08:00

Es muy fácil pedirle a alguien contar un chisme, un rumor o la verdad, y para muchas personas es fácil soltar lo que saben; pero no para mí. Irónicamente, la cura para alejarme del trauma es, según la psicóloga, sólo cuestión de desahogarme. Claro, es muy fácil decirle a cualquiera qué debe hacer. Sobre todo para los médicos que, sentados tras su lujoso escritorio con plumas y relojes tan caros como una colegiatura de universidad, escriben una receta de medicamentos que, más que medicinas, prescriben un cambio de vida. Así para cualquiera es sencillo. Un doctor me dijo sobre la necesidad que yo tenía de tomar unas pastillas para controlar la atención, y otras cosas que no quiero nombrar. Diario se me complica bastante tomarlas porque olvido cuándo debo hacerlo, cuáles debo tomar, para qué sirve cada una y todas esas cosas y palabras con las que un doctor explica lo que va a pasar como si supiéramos qué significan todos esos términos o los efectos de no hacerlo. Todos ellos creen que estudiamos lo mismo que ellos y se te quedan viendo con una sonrisa que dice: “Te quiero ayudar (Pero no te olvides de pagarme)”. Y, encima, exigen respeto y comprensión cuando uno se levanta de la silla y le grita que es un pendejo y no tiene puta idea de que está pasando; todavía dice que sí, el muy cabrón con su Mercedes Benz del año. Los médicos no son los únicos que quieren comprensión, también los amigos, los de la escuela, los del trabajo, los superiores, los padres y un largo etcétera en el cual me incluyo. Aunque yo sí me mido bien, no como mi mejor amigo. Cuando iba con él hasta su casa (él nunca fue a la mía) me dijo que debía calmarme, tomar las pastillas, llevármela leve, reflexionar y entender las consecuencias de mi estilo de vida y sí, digo, los amigos siempre se preocupan por nuestro bien, pero no me entendía. Además, siempre quería hablar hasta el cansancio sobre los problemas con su novia gorda, jetona y apestosa; no paraba de hablarme de sus vicios y todo el tiempo tenía que escuchar sus aventuras con excesos asquerosos y detalles vomitivos. La última vez que lo vi me contó de cómo se había puesto hasta la madre con todo lo que encontró y que así se cogió a su vieja, sin condón; cagándose de miedo el pendejo fumaba un cigarro cada dos minutos mientras esperaba que le dijera que seguramente no la había embarazado. Y todavía me pedía reflexividad. Nadie está para meterse con mis decisiones ni con mi vida, al final siempre es cada quién, ¿no? Pues sí, cada quien puede hacer de su culo un papalote y volarlo como le venga en gana y quien no respete eso se aguanta a lo que pase. Sí, así es; estoy seguro. Tan seguro como lo estoy de poder decidir mi vida y por eso hice bien al no escuchar a mi mamá cuando decía qué hacer y qué no. Mi mamá repetía mucho cuánto importa el ejercicio y distraerme de mi ocio, pero él es la mejor fuente de inspiración; quita la monotonía a todo y ya no necesito más. Ella insiste en que sí. Si yo supiera dónde está mi papá, tal vez le preguntaría su opinión y tal vez me daría la razón. No lo sé, mi mamá siempre hablaba de nuestro gran parecido de ideas. A mí realmente me importa un carajo si es así o no. Me conozco y sé que no haría eso a un hijo ni lo dejaría solo con su madre. Eso jamás. Y bueno, no estoy tan seguro de ese “jamás”. Por ejemplo, yo había dicho que jamás fumaría y diario me quemo diez; también, después de mi primera noche ebrio, juré y volví a jurar jamás tomar de nuevo. Y hasta hace poco algunos me llamaban alcohólico, aunque el alcohol no fuera el único culpable de mi locura. Tal vez tenían algo de razón, igualito que mi mamá. Ella dice que tengo problemas serios. Me lo dice con su jeta toda chupada por todos los pinches cigarros que le han fumado los años y le dejan arrugas en la cara. Me dice que tengo problemas y la vieja se la pasa echada en su cuarto al que no le abre ventanas y sólo concentran más la peste de una cincuentona que no se baña. Estoy harto de que me lo repita y no se canse, ella no se cansa nunca. Desde chico ya me llamaba lacra y decía que hijo de tigre pintito, bueno-para-nada, inútil, peor-es-nada, desperdicio, borracho, loco, pendejo y otro largo etcétera vomitado a cada enojo suyo cuando fallaba en hacer todo tan exactamente como ella quería. Le pedía que se alejara y no lo hacía. Por eso, un buen día, me alejé de ella y de la escuela. Recuerdo cuando en la escuela me dejaron leer el mito de Edipo y averiguar sobre la inevitabilidad del destino, el acertijo, y todo eso. Un día que leía de eso conocí a Pamela, vio el libro desde donde estaba sentada y caminó hacia mí. Hablábamos de eso y ella me enseñó que una mujer busca un hombre como su padre y un hombre busca una mujer como su madre. Ah, también me dijo que eso se llama “complejo de Edipo”, pero con mi madre me es imposible comprender porque alguien querría esa chingadera para sí, a la fecha no lo hago. Tampoco comprendo por qué importa tanto la escuela cuando enseñan tan pocas cosas realmente importantes. No estaba seguro de nada de eso hasta que conocí a Pamela poco antes de salir de la escuela. Ella, con sus ojos verdes, pelo negro y pecas en la cara era la más maternal, linda, preocupada, interesada, chistosa, lista, alegre, sociable y muchos otros adjetivos que provocaban un gran contraste entre ambos; me alejaba más de querer a alguien como mi mamá. Es una lástima que su personalidad no fuese fuerte y acabara por imitar a mi mamá. Es que iba muy seguido a la casa pues rogaba que fuéramos para entenderme y ayudarme; por eso regresé a casa. Pero entendió poco y escuchó tanto de la boca de mi madre que dejó de verme como víctima. Poco a poco la vi mezclarse, fundirse y confundirse con mi mamá; empezó a parecerse mucho a ella, tanto, que hasta la cara se le iba chupando a la pobre y me escupía gritos al regañarme: dejó de ser mi musa, mi sueño y mi Beatriz. No lo noté hasta un día en mi cuarto. Estábamos solos una noche que me fue a dejar, ebrios como tantas veces. No estaba en mis cinco sentidos, ni ella. La calentura se aprovechó del alcohol y nosotros de la cama y todo estuvo bien. El sexo es perfecto para conocerse y reconciliarse. Sólo que, después del trance, caí y rompí algo, no recuerdo bien qué la lastimó pero ella se enojó, se enojó mucho. Y me empezó a regañar como mi mamá, y a ver como ella, y hablar como ella y a regañar como ella y a odiar como ella. En ese momento entendí todo: yo fui Edipo y Pamela la Yocasta ignorante de su pecado, la Yocasta que odié y no se atrevió a hacer lo que debía.

Espero que la psicóloga tenga razón y el desahogo me ayude para así, tal vez, un día detallar cómo asfixié a Pamela. Quizá hasta diga cuánto disfruté exprimir el último aullido de mamá metido en la garganta de Pamela mientras su cara carcomida se hacía cada vez más pálida. Así, tal vez, un día puedan entenderme y entender por qué hube de ayudar a esa Yocasta.

Qué hacer en caso de…

2010-03-03T23:44:00.001-08:00

¿Qué hacer si un día espera que la tecnología le responda todo?

¿Qué hacer si quiere encontrar un lugar nuevo donde perder los sentidos en viernes? Tome su celular con internet, busque recomendaciones baratas y vaya al lugar.

¿Qué hace si un día se encuentra sin dinero y necesita pagar una cuenta que lo dejo en dos sentidos? Hable a su casa, pida perdón y pregunté si puede usar la tarjeta.

¿Qué hacer si después se pierde en la calle? Tome un taxi con GPS y vuelva a casa.

¿Qué hacer si, después de eso debe recuperar al menos 2 sentidos? Deténgase para vomitar por culpa de leer en movimiento. Pague al taxista extra por vomitar y pida otro taxi.

¿Qué hacer para pedir otro taxi? Primero debe recuperar los sentidos, vaya a sacar dinero al cajero para comprar comida en la tienda y simular dos sentidos más.

¿Qué hacer si lo asaltaron en ese lapso? Busqué en su GPS dónde está y camine a casa.

¿Qué hacer si debe reconocer signos faciales de enojo y dar una explicación coherente de lo ocurrido a su madre? Nada. Ya valió madres.

¿Qué hacer si sigue confiando en la tecnología sin reconocer su propia estupidez humana? Jódase un rato reflexionando en lo que ahorra para reponer todo lo que perdió. Mientras tanto, espere a que su madre le vuelva a hablar por haber vomitado la sala y decirle que le valía madres.

El ente superior es…

2010-01-26T22:35:00.001-08:00

Por fin, tienes tiempo libre. Vas a la televisión. Tomas esa película que hace tanto tiempo te prestaron; hoy por fin la ves. Que se caiga el cielo, que suene el celular, nada importa: hoy la ves. Tomas un litro de tu bebida favorita, va a tu derecha. Pones a hacer palomitas, mamá para lo que sea no estoy en las próximas dos horas, no mamá para nada. Todo está listo. Prendes el dvd. Abres. Pones disco. Cierras. Te sientas y revisas: Palomitas: listas; bebida: lista; apagar luz: listo; control de la televisión: listo; cigarros: listos; cenicero: ve por él… Ya, listo. Anuncios de piratería, eternamente grabados en tu memoria y a la fecha nunca te ha dado tiempo de leer todo lo que sale. Importa un bledo porque: 1)no te van a cachar; 2) no vives en EEUU o algún país primermundista donde te puedan atrapar, y 3) hoy ves la película. Menú del dvd: Español, Inglés o algún idioma asiático desconocido e irreconocible por sus signos. Control del dvd: en la mano. Pica el botón para abajo. Duro. Más. De nuevo. Carajo. Voltéalo. Abre la tapa, gira la pila. Pica el botón. ¡Ése no! El de abajo, no el de arriba. Carajo. Venga demuestra quién es el agente racional aquí. Voltéalo. Abre la tapa. Gira la batería. Presiona hacia arriba. No sirve. De nuevo: voltéalo, abre la tapa, gira la pila, ¿mamá, hay pilas en la casa? No, ve por unas, No mamá, quiero ver la película, Pues ni modo, no te quejes. Idea: Quita la pila y ponla rápidamente. Bien, ¿quién es el agente racional?. Sólo pica el botón del centro. Carajo. El pinche idioma asiático. ¿Te habías dado cuenta que no sabes regresar al menú anterior? Párate. Saca el disco. Mételo de nuevo. Prende un cigarro. Siéntate. Ahora: hacia abajo. Mier-da. Cigarro: prendido. Otra vez el idioma ése. Pu-ta ma-dre, pinche Murphy, cómo jode. De nuevo: voltéalo, abre la tapa, quita la pila, ¿segura mamá que no hay pilas? No, ya te dije, También ya te dije que no voy por más. Opciones: Joderse y darle gusto a Murphy o ver la tele (que implica joderse y darle gusto a Murphy). ¿Serás racional y superior a un control remoto? Mmm, Diablos. ¿Ahora? A la chingada: idioma asiático. Pica el del centro, escoge la primera opción, seguramente es “Iniciar película” o algo así. Suerte: picaste lenguajes. No la cagues, sólo sabes inglés y español. Pen-de-jo. No sabes portugués. Otro cigarro: frustración. Siguiente: subtítulos. Ahora sí, no la cagues. I-dio-ta. Dudo mucho que tu inteligencia pueda superar al control. ¿Quién ve una película en portugués con subtítulos en francés? ¿Por qué no hay configuraciones para evitar este tipo de pendejadas? Ah, claro, Murphy.

Todo vuelve a ser como antes, hoy tampoco se pudo. Sigues pensando que deberías ir por pilas, pero sabes que se las van acabar antes de que puedas volver a tener tiempo libre. No, definitivamente no eres superior a un control. Retomas tus libros de francés y portugués para que un día, un maldito día, le puedas ganar al control o a Murphy.

Los caminos del Señor

2009-12-28T17:27:00.001-08:00

Si en la cena de Navidad no quiere morder alimentos tan duros como el corazón de Scrooge, procure conseguir un buen cocinero. Me explicaré. En Noche Buena a las diez de la noche mordí un pedazo de pierna que reventó las terminales nerviosas de una muela y toda la cena perdió sentido, ya no me importaba el sufrimiento de recibir otro suéter gris en Navidad, o de tener que cantar villancicos desentonados o, lo peor de todo, tener que convivir con toda la familia. Pero esos son los caminos del Señor, porque esa fue mi última noche de ateo.

Al día siguiente ya no soportaba el dolor, no podía masticar nada de ese lado, no podía tomar nada frío y sólo me restaba la única verdadera solución: ir al dentista. A dos cuadras de casa, cruzando el parque, está el odontólogo; yo no lo conocía pero lo recomendó mi abuela porque como buen super numerario hace apostolado y santifica en su trabajo.

Al día siguiente fui al consultorio y, repito, no creía en Dios, pero sabía que iba directo al infierno. Llegué y vi un cuadro de la guadalupana, un crucifijo y respiré un aire a hipocresía: la secretaría y el dentista reciben con una sonrisa, pero en el fondo saben que han de herir de una de las peores formas posibles: cobrando por ello. A pesar de todo eso, mi muela requería más atención que una tía abuela desconocida en Noche Buena y me hizo olvidar todo lo que veía. Sin más, me hicieron pasar al cuarto de examen. Entré, le conté lo ocurrido y le mencioné que tenía años sin ir al dentista, contestó: “Ésta será una experiencia distinta”. Antes de intentar comprender sus palabras, ya estaba sentado boca arriba y con ojos cerrados.

En el momento que vio mi boca, sólo dijo: “Mmm… Esto dolerá”. De nueva cuenta, no me permitió siquiera analizar sus palabras cuando yo estaba aguantando las lágrimas como todo un hombrecito. Un instante antes de rendirme a las garras del dolor, escapé a mis pensamientos. Me acordé de las clases de yoga y comencé a respirar como me enseñaron. Todo iba bien hasta que me pidió que enjuagase mi boca y escupiera. Cuando el agua fría tocó mis dientes me di cuenta del largo de los nervios dentales, porque me dolió hasta el culo. Segundos antes de gritar como niña, recordé el lado práctico de la filosofía y decidí probar la utilidad del estoicismo; si el verdadero estoico era feliz en el potro, ¿por qué no en la silla del dentista? Así, sin más, comencé a aceptar el dolor y dejé al doctor torturarme, yo permanecía calmado con los ojos cerrados, conservando la paciencia y respirando profundamente. Pasó una eternidad en cinco minutos, y yo intentaba recordar a los estoicos, hasta que abrió la boca para decir: “Está más complicado de lo que creí. Aquí viene lo bueno”. "¡¿Qué chingados?!”-pensé. Poniendo otra máquina infernal en mi boca dijo “Ahora va al nervio. Levanta la mano si te duele”. Todo mi cuerpo se tensó y empecé a ver mi vida pasar mientras intentaba recordar qué debía hacer en este caso. Levanté la mano, puso un rosario en ella y me dijo: “No hay de otra. Rézale”. Abrí los ojos, y vi dos obras en el techo, una al lado de la otra: EL juicio final de Miguel Ángel y La virgen de Guadalupe de Dios. Ambos estaban más arriba que el rosario en mi mano y entendí que el estoicismo servía para pura madre porque los pendejos vieron el potro, pero jamás fueron al dentista. Llorando como Magdalena, vi El juicio final y me di cuenta que si Miguel Ángel hubiera estado como yo, no habría pintado eso sino lo que seguramente es el infierno: un consultorio de dentistas y colonoscopias eternas. En seguida volteé a ver a la guadalupana mientras apretaba el rosario con todo mi corazón, con toda mi alma, con toda mi mente y con todas mis fuerzas y le prometí ir una vez al mes a la Basílica, confesarme y comulgar dominicalmente si me sacaba de ésta. Me estaba desmayando y viendo la luz cuando el doctor dijo: “Ya estuvo, ¿ves? No pasó nada”. “Gracias a Dios”- pensé.

El domingo pasado fui a misa como el hijo pródigo y comprendí los caminos del Señor.

¡Sí, era ciego!

2009-11-23T13:15:00.001-08:00

Un periódico amarillista publicó ayer la siguiente nota:

Ayer, Amor fue hallado pulverizado en una esquina a causa de un choque a mediodía, una anciana que dio parte a las autoridades. El occiso manejaba un coche del año, obsequio de un cliente que, presuntamente, halló sentido a su vida. Lo hizo en señal de agradecimiento bajo la opinión de que el problema del mundo era que Amor no llegaba a todos lados. A falta de transporte, no se daba abasto con todas las rutas, ¡y menos a pie! Si quería llegar a tantos sitios como la Coca-Cola, necesitaba un transporte adecuado. No se levantaron cargos contra el sujeto porque, de acuerdo con expertos, no pudo percatarse de la discapacidad de Amor. Los peritos aseguran que sufre demencia temporal ocasionada por el tratamiento dado por el finado.

Debido a las reparaciones en la zona, una persona perdió el control e, inadvertidamente, giró violentamente impactándose así con el vehículo de Amor. Las autoridades correspondientes están haciendo las investigaciones pertinentes; sin embargo, al parecer, no se levantarán cargos contra el conductor ya que el difunto no estaba en condiciones de manejar a causa de su ceguera, afirmó el comandante de la policía Rodolfo Calles. El lamentable hecho ocurrió cuando Amor se dirigía hacia el CNA, en cuyos jardines muchas parejas se siguen reuniendo para invocarlo aun a pesar del frío. Muchos ciudadanos se han manifestado culpando a los enamorados, ya que, sostienen, debieron esperar a primavera. Sin embargo, siguen necios en querer endeudarse con presentes navideños y detalles pseudoespontáneos que la mayoría de las veces son entregados por cargo de conciencia.

La Asociación Mexicana de Líderes del Ánimo manifestó oficialmente su más sentido pésame a los seguidores del amor ante este acaecimiento. Pero ya se encuentra trabajando en la búsqueda de sustitutos adecuados para llenar este vacío que la muerte de Amor dejará en la sociedad y aclaró que, después de las exequias y el concierto –tributo- “Love Fest” 2009, iniciará la búsqueda de candidatos para sustituir a esta figura pública pues, en palabras del director general, Filomeno Colorado, “la sociedad no puede vivir sin motivo”. Algunos de los candidatos que se han postulado a sí mismos son: Vicodin, Alcohol, Hedonismo, Facebook, Messenger y Narciso.

Hay quien permanece en negación, como Mijares, que afirmó esta mañana “No se murió el amor”, ya que no se ha confirmado que, en efecto, se tratara de Amor. Esto porque no ha habido quién identifique al finado, pues no se le conocen parientes. Tampoco se realizará un funeral en su honor ya que Avaricia y Codicia han cabildeado en las altas instituciones gubernamentales en contra de dicho acto y, encima, han desplegado una fuerte campaña mediática de rechazo a la causa de Amor.

Seguiremos informando.

2009-11-17T20:44:00.001-08:00

-“Moriré y nadie me recordará.”-

-Anónimo

Tito, Humberto, Carlos y el Sr. Genio Maligno

2009-11-07T12:07:00.001-08:00

T- Güey, me caga estar pensando todo el día en mí, siento como si no tuviera nada más que hacer y lo odio, no es tan interesante.

H- Tal vez no es tu culpa, tal vez es así para todos.

C- Sí, sería como los que creen que hay un genio maligno que nos controla a todos y todo lo que hacemos.

T- Estaría fregón que cuando hables de ese ser el güey se emocione de que alguien hable de él.

TIEMPO DESPUÉS…

T- ¿Sabes qué me encanta de Seinfeld?

H- ¿Qué?

T- Que hay un capítulo en el que Jerry le vende a una televisora la vida de los de la serie de “Seinfeld”.

C- Ah, claro. Curiosamente eso es justo lo que pasó, ¿no? Él tenía esa vida o algo así y decidió vendérsela a la televisora.

T- Sí, es lo que más me gusta, porque es Jerry, haciéndola de Jerry en un capítulo que la hace de Jerry.

H- Es como hablar de ti en otra dimensión.

C- Es como cuando el lenguaje habla de sí mismo.

T- Además, qué buen final de serie es.

H- Sí, luego hay unos muy malos.

C- Como el de “Malcolm”, es un final pésimo.

T- Ah sí, alguna vez lo contaste, ¿no? Pero ya no me acuerdo.

H- Pues cuéntalo, tampoco me acuerdo.

C- Malcolm consigue entrar a Harvard y…

T- Ah ya me acordé, es más, en esa plática hablábamos de que se volvió de flojera Francis.

H- Ah neta, y alguien dijo que su hermano había sido así.

C- Sí y en esa plática nos acordamos también del Soup Nazi de Seinfeld.

T- ¡Ah! Estamos otra vez hablando de Seinfeld. Una plática nos llevó a la plática de otra vez para acordarnos de la plática de ahora justo como estábamos platicando de Seinfeld.

H- Qué mierda, parece que no tenemos opciones de qué hablar. Parece que toda plática te tiene que referir a ti o al mundo siempre y no hay para donde ir. Como si todo estuviera controlado.

C- Qué mal, sería como decir que no tenemos creatividad o libertad.

T- Güey, y de nuevo estamos pensando sólo en nosotros mismos.

H- Güey, tal vez ese ser que nos controla sí existe.

C- Yo creo que sí porque le gustó que habláramos de él, se emocionó y nos está haciendo platicar de él de nuevo.

T-Y recordamos todo lo que pasó en menos de dos minutos, pero todo lo que pasó tardó como media hora es como si el tiempo dependiera de…

H-¿O sea que el tiempo no es siempre igual?

C- No, no creo. O igual y es ese güey bien emocionado.

Hermano mosco

2009-10-17T12:20:00.001-07:00

Después de un merecido día de duro trabajo, subí a mi cuarto. Hice un recuento de mi día y me di cuenta que un árbol estaría ahora más feliz, que mi bonsái se desarrollaría mejor, que la madre tierra no se estaría calentando más por mi culpa, que un hijo de Dios comió en la calle y tantas otras maravillas. En ese momento cayó un libro que había puesto mal y éste despertó a uno de mis hermanos con los que duermo; le pedí una disculpa de todo corazón y sin pensar volvió a caer en el sueño. Sin más, me vestí para dormir, hice mi examen de conciencia, pedí perdón y di gracias a Nuestro Señor y me entregué al desvarío del sueño. Antes de dormir, el tren mental pasó por cada estación del día mientras mi cuerpo llegaba a su parada final. Ya estaba quieto y contento por dar testimonio de mi fe.

En ese momento, un zumbido atacó mi calma por un oído; pero él no estaba satisfecho, así que me procuró tortura en estéreo. Tomé la almohada y comencé a pegar al aire hasta que no oí más. Como dije: pegué al aire; porque él seguía ahí. Así que de nuevo me quedé inmóvil, sólo que esta vez viendo hacia arriba listo para atrapar al cazador de sueños. Yo, muy listo como siempre, lo capturé entre mis manos para no acabar con una creación de Nuestro Señor, salí del cuarto para no despertar a mis hermanos y fui al baño. Prendí la luz y lo vi quitándome sangre.

-¿Hermano mosco, qué haces?

-Vengándome.

-Primero que nada, hermano mosco, te pido una disculpa por haber atentado contra tu vida, tú, criatura divina. Pero, hermano mosco, has venido a este cuarto cada noche y traído grandes males a mi reposo y a los otros hijos de Dios que conmigo intentan dormir, pero yo quiero contigo hacer las paces para que no merezcas la muerte.

-De acuerdo, lo haré.

Con el perdón en el corazón lo llevé de nuevo al cuarto, lo dejé libre y volví a dormir, hasta que oí un aplauso. Lo tomé entre mis manos y regresamos al baño.

-Hermano mosco, ¿qué haces molestando?

-Es que tengo hambre.

-Hay un perro abajo.

-¿Y qué? No me importa, quiero su sangre.

-Pero, hermano…

-“Hermano” nada, no soy tu hermano. Ni hijo de Dios ni nada.

-Entonces eres un hijo de la chingada.

Y una palmada acabó con otro hijo de Satán y me quedé quieto y contento por dar testimonio de mi fe.

¿Y hoy?

2009-10-07T21:03:00.000-07:00

Mi musa, si existe el dia de hoy, está abúlica y yo quisiera vomitar conejos. Así que recurriré a mi arsenal:

Este es el resultado de una terapia piscológica "exitosa":

Buenos amigos

2009-09-30T20:59:00.001-07:00

Adoraba mi departamento nuevo, no era grande, apenas cabían una cama, un baño, cocineta, un remedo de sala y todas rodeadas por paredes blancas que decidí decorar con los rompecabezas que había armado en mi casa, antes de mudarme. Estaba muy feliz porque podía separar el lugar de comer, del de dormir, del de convivencia y de donde me entretengo con una pared o voltear una mesa o girar una silla. Ese lado de la psicología siempre me ha intrigado, pero ahora ya no importa más. Aquí, hoy y en adelante, tengo los espacios que necesito. Corrección: que necesitamos.

Un día, antes de irme a trabajar, cuando no sufría tanto por Cutzamala, metí la cabeza al lavabo para limpiarme la cara. Ya iba tarde así que decidí que sólo me limpiaría y cuando saliera a hacer mis entregas me iría a bañar. A pesar de ser mensajero daba la cara por la empresa y como pasaba poco tiempo en la oficina pocos notaban si me bañaba o no y también eran mensajeros o empleados con un puesto poco importante, así que jamás me ganaba un regaño, pero siempre alguna burla. Cuando el agua pasó mis orejas, comencé a oír voces. Creí que las paredes eran tan delgadas que podía oír a los vecinos. Creí que tenían mal gusto y sus voces eran, digamos, peculiares, demasiado peculiares para merecer mi atención. La mención de mi nombre me hizo voltear de nuevo. Salí del departamento y toqué al vecino, pero no había nadie. No entendía nada, así que preferí salir y no conseguir mi segundo retardo del mes. Al tercero: sin paga y un día menos de vacaciones. Vacaciones que, por cierto, ya debía por una enfermedad a principios de año.

Cuando regresé a la casa después de ser ruletero por el monstruo defectuoso y no haber pasado a bañarme, fui directo a la regadera. Puse las bocinas de cien pesos de tianguis que sorprendentemente siguen funcionando y me relajé con un poco de Bob y Jack Johnson. Cuando sonó “Three little birds” mi rockstar o reggaestar salió de mi boca, pero las voces corales entraron a mis oídos. Salí del baño y fui a tocar al vecino. Me abrió una pequeña y rápidamente cerró. Preguntó: ¿Quién es?Con un poco de risa contesté: “El vecino”. La vocecita huyó y decidió abrir: “Mi abuela dice que está bien que le abra aunque no están mis papás ni mis tíos porque usted puede necesitar algo porque es nuestro vecino y… y… No es tan extraño y por eso puedo hablar con usted. ¿Qué quiere?” La primera apariencia importa, así que le pedí una disculpa por la hora y le pregunté si ella y su abuela –que ahora estaba atrás de la pequeña- se habían puesto a cantar. “No, señor, mi abuela y yo estábamos jugando con nuestros amigos a la casa de muñecas”. Con una sonrisa por la inocencia pedí una disculpa y regresé a mi departamento. Iba pensando en la exótica decoración de una viejita, una niña, un matrimonio y unos tíos y ¡carajo! ¿Cómo cabían dentro de ese cutre?

En mi monólogo crucé el marco de la puerta y creí haber dejado las bocinas prendidas. Pero recordé que no. Entré al baño a ver qué pasaba, el ruido era muy molesto y yo quería, por fin, leer a Hesse. Entré y no había nadie, ni ruido. Volteé a mi libro. Volvió el ruido. No había nada. De regreso al libro. Ruido. Nada. Este estúpido jueguito me estaba costando unas canas. “¡¿Quién chingados pasa?!” –grité y me di cuenta de la estupidez que había dicho. Las risas empezaron, cínicas, descaradas y sin alma. Mi cara se entumió de la sorpresa. Y las risas empezaron a burlarse de mi cara. Pensé en buscar un micrófono o una cámara, hablar al casero, tocar de nuevo a la vecinilla a ver si no había algún grupo de idiotas jugando conmigo, pensé en ir mentarle la madre y callarlo, me imaginé corriendo y rompiendo una fuente de sangre de la cara, pensé en… Nada…Me empecé a cagar de risa con ellos. Toda la noche nos estuvimos burlando los unos de los otros. Tal fue la risa que no me di cuenta de la hora y no llegué al trabajo, ni me molesté en alistarme porque me iban a regresar a casa. Otro día de vacaciones a la cuenta. O tal vez mi empleo. ¿Qué importa?

Los días pasaron y comencé a usar el dinero del puerco para comer, rentar películas y verlas con las voces de mis amigos. A veces cantábamos también. Tocaba el ukulele que me compré y me enseñaban canciones. Hasta aprendí a cocinar mejor por mi amiga. Retomé por vigésima vez el ejercicio, etc. Todo iba bien, tranquilo y buena onda.

Un día, no sé cuál y no me importa, entraron mis padres y las voces callaron. Me encabroné tanto. Los largué de la casa a gritos. Y regresé, tranquilo, con mis amigos. Otro día, de verdad me vale madres cuál, llegaron mis compañeros de la prepa y las voces se callaron. Cabrones, ¿quién les pidió ayuda? No importa, buena onda regresé a mi cama. Muchos de esos encuentros hubo, y todos sin éxito para ellos.

Por la noche, mucho tiempo después, llegó por sorpresa mi familia que tomó un par de llaves del casero y me llevó a casa contra mi voluntad. Ya ahí, cómodo, les conté todo. Y… bueno, ya. Acabé aquí. Pinche manicomio y, encima, me quedé sin libros ni amigos.

“Abuelita, abuelita, ¿ahora con quién vamos a jugar a las muñecas?”

¿Por qué estudiar filosofía?

2009-09-23T20:34:00.000-07:00

Esto fue espontáneo en una conversación del mesenjer.

1. Un interés perpetuo en seguir complicándote la vida; en otras palabras, buscar la verdad y desarrollar un pensamiento estructurado y crítico para afrontar problemas en el mundo actual.

2. Como terapia ante todas las crisis existenciales que tuviste, tienes y tendrás; en otras palabras, para analizar todo lo posible desde sus causas últimas y primeros principios.

3. Porque cualquier otra carrera no habría sido suficiente y habría sido muy práctica; es decir, porque estudiar filosofía no es sólo una carrera sino una forma de vida en la que buscamos lo más humano que es, irónicamente, lo divino.

4. Porque desafortunadamente no se nos dan materias que sencillamente consiguen carreras fáciles y dan trabajos en empresas e incluso hay ferias de trabajos; o: porque en el fondo buscamos aquello que le va a dar un sentido a nuestras vidas y una felicidad que va más allá de cualquier otro bien que podamos conocer en esta tierra y por eso buscamos perfeccionar nuestra alma y conocimientos.

Y nada. Es lo que hay.

Por cierto, qué hay de esto:

Pochos vs. Fresas

2009-09-16T21:11:00.000-07:00

Un "fresa" dice: No, whatever. ¿Sabes qué? Forget it.
Un "pocho" dice: Mi'jo, come here. Dame your hand.

Los dos van de "shopping" a Texas.

En el fondo, no veo tanta diferencia entre ambos.

Debraye aparte: Hace años descubrí la técnica idónea para hablar como "naco". Sea lo que sea ese término y sea como sea quien es llamado así. Descubrí la técnica perfecta; está basada en el juego/canción de: una mosca parada en la pared.
Ejemplos:
Un tono no-naco: "Ah, pues hazte para allá".
Un tono naco: "Ah, pas hazta par' allá".
La técnica consiste en cambiar todas las vocales a "a" de tal manera que la fonética se pueda asimilar correctamente y verosímilmente.

Amen.

You'll go to hell for what your dirty mind is thinking/ Porque llueven ideas y no agua.

2009-09-09T21:53:00.000-07:00

Es miércoles y aunque no estoy escaso de ideas decidí sacar mi libreta y buscar algo que transcribir. Me topé con Londres. Normalmente no transcribiría esto, pero de verdad es un enigma. Una especie de crónica de un día de esos sin comida, sin dinero, sin trabajo, sin qué hacer pero con dinamita creativa en cada paso por la ciudad. Ese día tenía cigarros y flojera de caminar: dos medios idóneos para ahorrar dinero en comida.

Estaba en Hyde Park pero a la vez, gracias a PF, estaba en El lado oscuro de la luna y, gracias a RH, estaba En arcoiris. Era ubicuidad anímica. La vista y la situación no le pedían nada al mundo, eran la musa perfecta hacer ambos álbums o, en su caso, entenderlos. Londres no es climáticamente elocuente, pero la llovizna de siempre y sus nubes no son obstáculos para seguir lidiando con el día y, empero, son la mejor inspiración para la música británica.

Llevaba un día sin comer y tomaba agua de los lavaderos de McDonald's llenar la panza con algo más que saliva. El éxtasis y la metafísica no están lejos de un famélico. Fundido en el parque subí el volumen, cerré los ojos, olí la yerba mojada, comencé a dormitar, saqué el encendedor y en ese instante la magia empezó. Cuando regresé al hostal tres horas después no recordaba todo, pero escribí algo que no espero que se entienda, sino que se lea la explosión creativa.

Cada cara se vuelve caricatura, es un chiste. Todo en caricatura, la gente no lastima. El hambre pasa y tras los errores hay una voz que clama "corte". El director ya no pide luces, la cámara soy yo, pero no tengo cortes. Los cortes no son para el nudo. El nudo es de la bola. La pelota empieza. Se multiplica y se unen otra vez en el pecho, en el corazón; la pelota es mi pulso. Es mío, es mío y lo controlo, sube, baja, resuena y retiembla en el yunque, en el tímpano. Y susurra soledad. Rompo el corazón y se divide, controlo las boligomas que suben y bajan. Las siento, de verdad; las uso de masaje y me calman, poco a poco de arriba hacia abajo, de un lado al otro. Ahora van a la cabeza. Rebotan. Convergen en una misma, pero ahora es color, ahora es luz gris. Pero esto es únicamente la fachada.

The lunatic is in my head. The color is in my head; I'll meet you on the dark side of the moon.

Implota la fachada, abro la boca para probar la lluvia que riega el parque y de mi boca salen semillas para crecer el parque. Algunas se vuelven palomitas y como aire mojado. Las palomitas son del cine. En mi frente hay una pantalla. Me peino y veo una película, dos y varias, todas y mi vida. Yo soy el director y no hay corte, ni trabajo. /Jigsaw falling into place/. Perdido en pensar si pienso en que pienso perderme de mí me voy.

One day I'll grow wings. Today is the day, mate. They grow.

Y yo soy de plata, plano como no se puede ser salvo en un letrero.Soy luz. Soy blanco. Soy lo blanco y lo negro. Sacudo la cabeza y la policía del karma me lleva. Meneo la melena y los pelos se unen al rededor, todos juntos. Son patas rojas de un animal que no duerme ni tiene cuerpo Exhalo el humo. La colilla sabe a chocolate o a lo que quiera. Si el gusto está en el cerebro, mi imaginación me da de comer. Ya, basta. Exit music for a film. Blink your eyes, one for yes, two for no. Esa mano era de Justine, /You'll go to hell for what your dirty mind is thinking/ y ella escribió: Je suis bourré et defoncé. No sé tanto francés. Cortázar sí.

I only stick with you, because there are no others.
Your eyes/ They turn me/ Why should stay here?/Us and them/
Dedicated to all human beings/Because we separate/

Levántate. Camina. Come fiesta. Duerme. Porque llueven ideas y no agua.

Parásitos

2009-09-02T20:01:00.000-07:00

Este es el primer avance de los cuadros que pretendo hacer de mosquitos. Es el primer intento de dibujo, de humor y de Photoshop. Por éste último, gracias a Diego-lo.

Espero lo disfruten

Mi (otro) hermano

2009-08-26T21:02:00.000-07:00

Mi hermano, 12 años, escribió en su tarea de inglés:

I only have to hobbies: going to the cinemas and sleeping.

Por envidia, le reclamé y le dije: "Dormir no es hobbie, es necesidad natural".
La borró de su tarea. Aún así le tengo envidia por todo lo que ello implica.
Porque todos los demás nos quedamos en la realidad: Mantener la beca para perseguir el pan y poder pagar, algún día, la hipoteca.

OBSESIONES

2009-08-19T20:25:00.000-07:00

Tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono, tengo una obsesión con ser monótono.

Pero estoy feliz porque va a salir nuevo álbum de Pearl Jam (septiembre), Muse (septiembre), Arctic Monkeys (¿septiembre?) y The Flaming Lips (octubre). Además ya salió una canción nueva de Radiohead, "These are my twisted words" que bien recuerda al Inrainbows pero con toques que recuerdan al "Hail to the Thief" y se dice que ya están yendo al estudio a pesar de sus giras. Por si fuera poco, vienen Kings of Leon, Depeche Mode y AC/DC.

Además ya está cerca mi primer adelanto de los cuadros de mosquitos con un primer intento de Diego-lo de photoshop.

Y... y nada.

En crisis...

2009-08-17T22:16:00.000-07:00

-¿Güera? ¿Estás ocupada?
-No mucho, pero sigo en el trabajo, Pepe. ¿Qué pasó?
-¿Estás sentada?
-Sí.
-Güera, ya valiste.
-¿Qué?
-Sí, te van a secuestrar.
-¿Pero de qué hablas? ¿Qué dices?
-Pues te cuento, mira, me hablaron por celular y esto fue lo que pasó:

--Eres José Ruíz y ya te cargó la chingada, tu esposa es Karen Robles y la vamos a secuestrar. Nos va a dar $300,000 si quieres evitarlo.
--Oiga, a ver, cálmese.
--No me calmo, ojete. ¿No has oído de los Zetas?¿De los secuestros?¿De la inseguridad, cabrón? ¡Pues ya te cargó la chingada!
--A ver, idiota, ¿me vas a seguir encuestando o la vas a secuestrar?
--¡Sí, pendejo!

-Y nada, nomás colgó.
-Ay, Pepe, ¿qué vamos a hacer?
-Pues mira, Güera, tenemos muchas deudas, tengo $3,000 y faltan dos semanas para la quincena. Güera, sólo te hablaba para decirte que te quiero y que lo siento mucho, pero no hay dinero, es un mal año y para esto no hay préstamos ni créditos.
-Pero,¡Pepe, ayúdame!
-Lo siento, Karen, pero te tengo que colgar, sino se me acaba el saldo y ni para contestarle a los secuestradores voy a tener. Adios.

Este blog se mantiene a modo de capricho

2009-08-06T21:30:00.000-07:00

A pesar de que me esfuerzo por ver los blogs de colegas y amigos, no todos se esfuerzan por ver el mío. No sé si es porque no trato los mismos temas que ellos o porque no derrocho intelectualidad en las entradas. No creo que esto cambie. Como prueba esta entrada sólo tratará de una pregunta/debraye nacido en Londres. De Londres no sé qué poner, sería reducirlo, tal vez sólo cuente anécdotas, viajes, debrayes y demás. ¿Acaso tengo que narrar historias morbosas de sexo, drogas y rock n' roll reales o ficticias londinenses o del defectuoso para llamar la atención?¿No puedo simplemente poner idioteces ociosas o cuentos delirantes al estilo (sin su grandeza, claro) de Cortázar y vomitar conejos? Claro, no me comparo con él, pero hay que trabajar el estilo. De verdad me esfuerzo en lo que pongo; sí, pueden ser sin-sentidos y cómicas las entradas, pero siempre hay algo más de lo que se dice. Hay que leer entre líneas.

Aquí va:
Si las marcas pagan mucho por posicionarse físicamente en un super mercado donde la mayoría de las personas las puedan ver, ¿los enanos compran marcas malas?¿Reduce la mercadotecnia la calidad de vida de las minorías?¿No hay una defensa democrática de las minorías en la publicidad y mercadotecnia?¿Comprarán películas malas? ¿Encontrarán artículos baratos y en descuento?

En espera... Religulous y Pearl Jam

2009-07-10T13:23:00.001-07:00

Bueno, llevaba tiempo, mucho, pensando en cómo escribir acerca de Londres, lo aprendido, lo vivido y lo soñado. Mucho tiempo pensando en una gran metáfora como parte de una crónica o como una crónica en una serie. Mientras tanto, pensaba también en las historias que se me han ocurrido ahora con el nuevo brote de creatividad... En fin, la indecisión y la duda reinaban y hasta fueron causa de otra idea capaz de ser puesta en un embudo creativo.
Hoy me levanté temprano, ejercicio, máquina, yoga, desayuno, periódico. En un suplemento estaba la reseña de "Religulous" (una mezcla entre "ridiculous" y "religious") dirigida por Larry Charles (Seinfeld entre otras) y como es un pseudo-documental (digo pseudo porque el humor parece alejarlo) está conducido por Bill Maher (cómico y guionista del filme); decía que era una broma aunque, para ser sincero, no me parece una broma sino como una burla cuyos contenido y final plantean serias dudas al respecto de la religión. Véanla.

De acuerdo, no presenta exactamante a la gente más brillante para responder, pero la verdad es que no todos somos los más brillantes o responsables como para averiguar lo necesario de nuestra religión e incluso algunos de los expertos entrevistados responden a veces dubitando. Por ejemplo, el dios Horus egipcio (según cuenta la película, cosa que por el momento creo pues a pesar de ser comediante sus métodos y razones son serias) tiene los mismos hechos biográficos: nacido en diciembre, hijo de un dios, de madre virgen, bautizado por un profeta posteriormente decapitado, doce discípulos; también mencionaba un dios turco ¿? Hitram ¿? con bastantes hechos relevantes similares.

Me empezaron a acechar muchas dudas existenciales, racionales, teológicas, fideístas, culturales, etc. Empecé a dudar, sanamente creo. Comencé a pensar en cómo averiguar las respuestas a mis preguntas, etc. Muy preocupado, llegué a casa, prendí la computadora para ver internet y empezar a averiguar, ¿cómo sostener mi fe contra todo esto?¿Cómo podía sostener racionalmente mi fe o hasta que punto debería hacerlo? Sonó el timbre y me llamaron. Bajé: un paquete, para mí... Por fin, después de 5 meses y medio de espera, la re-edición del TEN de Pearl Jam, con todos los extras y memorabilia posible. Y la verdad ya no me acuerdo de mis dudas existenciales o nada parecido. Soy muy feliz. Oyendo TEN. Luego resolveré las dudas.

Pero no creo que esto sea un acontecimiento separado, sino una muestra gratis de la vida y la religión. ¡Gracias a Dios por Pearl Jam!

Farmacias Parecidas o El amor en tiempos de la Influenza

2009-04-25T20:18:00.001-07:00

Había una vez, en la ciudad más grande del mundo, con mayor sobrepoblación, contaminación, inversión térmica, pésima infraestructura, vialidad caótica, subracismo, odio, apatía, desgracia, pobreza, inseguridad, falta de recursos, cortes de agua y luz, construcciones por toda la ciudad de manera simultánea, hambruna, niños pobres, narcotráfico, smog, separación ideológica, valemadrismo, narcocasas, neurosis colectiva, paranoia, chauvinismo, la ley del más fuerte, la jungla de asfalto, taxis piratas, secuestros express, policía corrupta, franeleros con poder absoluto, extorsión, chantaje, burocracia engorrosa, confusión, enojo, amargura, tráfico impredecible, 30 minutos en 3 en kilómetros, pánico, manifestaciones, imbéciles y tantas desgracias más que era impensable algo más. Hasta que llegó la crisis económica. Fue entonces cuando un malvado empresario pensó en la mejor forma de lucrar y tomar el poder absoluto de la ciudad y del país. Lo único en lo que la gente gastaría, sería su propia salud.
El empresario maléfico desarrolló un virus capaz de agravar todas las cualidades de la ciudad y un buen día lo soltó para que se esparciera. Las familias apanicadas comenzaron a comprar tapabocas para cuidarse y la neurosis evitó el contacto y la comunicación creando así mayor inseguridad y psicosis urbana. Ni siquiera se les permitía ir a los partidos de futból por miedo al contagio; quitar el opio del pueblo sólo empeoró las cosas. Poco a poco la gente comenzó a recurrir a las farmacias y doctores de todo tipo. Pero sobre todo compraban la vacuna contra el virus letal.
El empresario había querido ser líder político hacía unos años, pero todo falló. Así que decidió ganar más dinero con el virus que ahora había creado. Pero ahora no fallaría, si se volvía el héroe del pueblo controlaría el país de pies a cabeza.
Su nombre: Víctor Torres González. El dueño de las Farmacias Parecidas...

En esa ciudad había una pareja de jóvenes que creían que la democracia y su voto eran la solución para los problemas del país y su ciudad.

Seis paredes

2009-04-22T21:45:00.000-07:00

Me gusta mucho mi nueva casa. Aunque no así mis vecinos. Dicen que soy poco higiénico. Es cierto, pero ¿quién se querría lavar la cabeza si cuando lo hace oye voces que, en un principio, contaban chistes y ahora no dejan de molestar?
Ya desarrollé piojos en la cabeza pero no oigo voces.

Ya me mudaron. Ya me bañan pero sigo oyendo las voces, desgraciados. Les dije que el manicomio y la higiene no eran la respuesta. El hongo que se filtraba en el drenaje me hizo esto, no lo agradezco todo, pero me divierto cuando me deja alucinar paisajes y personas.

Ahora es esperar a "curarme". ¿Para qué curarme? La gente se queja de su vida cotidiana y de hacer siempre lo mismo, son como profetas porque viven 7 días iguales cada semana. Yo conseguí librarme de eso por honestidad; de chico me regañaban por mentir y de grande por honesto.
-¿Cómo pudiste hacer eso?
-Pero si es la verdad, merece saberla. Es por su bien.
-¿Y qué? Igual no se hace.

Yo me alejé de esa vida para cada día vivir una aventura, un mundo nuevo y ¿qué ocurrió? Nada. La sociedad me envidia y me quiere curar. Al menos me liberé de la esclavitud mental. Ojetes, déjenme en paz. Nadie quiere esa vida y yo que lo logro soy alejado de todos como si tuviera un secreto de estado. Pues tengo un secreto y es para vivir y no sólo existir. Quien guste, dígame. Todos buscamos ver algo nuevo en lo cotidiano, hay quien sabe cómo hacerlo bien y otros que no sabemos si estamos bien o no.

Para AC/DP.

Las noches mosquiteras o por qué sufrimos tanto cuando hay mosquitos

2009-03-30T23:02:00.000-07:00

En el cuarto de Adrían está su cama pegada a la ventana, del lado derecho de la cama hay un pequeño taburete donde pone su dentadura, fuera de un vaso, sobre su libro de cabecera, junto a sus lentes y bajo una lámpara que usa para leer en las noches algún tratado psicológico que aniquile el insomnio.

Encima del paladar del septuagenario caballero, en las noches, el club de los Chupasangre se reúne a darse sus tragos en la barra con forma de brazos. Decidieron picar al pobre anciano por su refinado gusto culinario que se vuelve ambrosía rojo para los mosquitos.

Una noche, como cualquiera otra, el club se reunió y todos tomaron de los brazos del pobre viejo, dándole comezón dos o tres horas después. Aquella noche llegó el “Mustio”. Triste porque su esposa acababa de morir; Golosa había seguido a una gorda al teatro y se dio un manjar tremendo, tal, que dejó de ver bien y decidió ir a dormir. En tal estado se hallaba que no vio el final de la obra y antes de morir vio su reflejo en un anillo ancho en un dedo. Murió en aplausos. Él enviudó. Estaba borracho, había ido a una cantina y había tomado sangre del más pobre de los choferes para tener la peor mezcla.

Los mosquitos se habían divertido zumbando por los oídos del anciano y viendo cómo éste perdía su sueño. Se regocijaban mientras pasaban, uno a uno, a despertarlo cuando creía por fin conciliar el sueño. Había una apuesta: evitar que durmiera hasta que no empezara a rascarse los brazos que sería la hora en la que tendría que despertarse para el día siguiente. Como era verano al viejo le costaba dormir y los moscos sólo recordaban la temperatura del clima.

Triste, Mustio dobló la apuesta para impresionar a las damas que, desde el marco de la ventana, veían al más valiente de los zánganos. Dijo que él solo podría mantener al viejo en vigilia y además hacer el truco que le había ganado, hace tantos años, su apodo. Nadie lo creyó posible así que todos apostaron dejarle el manjar de la aorta. Mustio logró cumplir casi todo el tiempo restante antes de que la comezón empezara. Cuando faltaban dos minutos, el valiente mosquito comenzó su hazaña: cual ráfaga iba de una a otra oreja por encima de las cejas. El viejo se desesperaba y comenzaba a pegarse en las orejas sin darle al insomnio con alas. Los aplausos no se hicieron esperar y los zumbidos de las damas no se quedaron atrás. Se emocionó tanto por olvidar a su hembra que no paró y hasta subió la velocidad y el anciano hizo lo mismo.

Fue en ese momento cuando el movimiento de las manos creó una onda que mandó a Mustio volando hacia el pecho sudado del viejo. Cayó sobre una gota de sudor cuya consistencia y hedor mezclados con el licor no le permitieron mover sus alas. En su mareo y náusea intentó huir y no vio aquel vello canoso que lo atrapó…

No hubo escapatoria a la mano izquierda.

El letrero de salida

2009-03-23T21:14:00.000-07:00

Te escribo esta carta para narrarte tu vida porque no la viste, te cegaba el egoísmo. En tus ladrillos murales cuelgan cuadros y en los míos rasguños; tus puertas son para evitar el frío y al ajeno, las mías dejan al frío pasar pero no a mí. Yo estoy en la cárcel y crees que es por amor. Y yo que vi el letrero de salida.

Mis noches se volvieron la ambientación perfecta para mis lamentos que, ante la luz de la lámpara que coloreaba el cuarto de amarillo, no te dejaban ver las lágrimas que hacían ácido mi té y combustían con mis entrañas que ardían de odio y arrepentiemiento. Nunca escuché a quienes se interesaron por mí porque no los veía atrás de la viga más tóxica: tú. Nunca vi el verdadero significado de cuando rompiste la foto de la boda que fundó mi familia y tu discurso: "si quieres estar conmigo, ellos están muertos". Jamás entendí que los callabas por miedo a que sus palabras me abrieran los ojos que tanto odias ver por ser idénticos a los de mi madre y diario te recuerdan que esa señora siempre te quiso lejos de mí. Así te quería mi madre.

Cuando rompiste mi foto y la arruiné con lágrimas, la secaste con las llamas de la estufa simbolizando "la dulce y bella nueva vida". ¡Cuánto me alejaste de Dios! Vi que después de mi vida siguió mi muerte; si no me crees recuerda aquella noche y véme ahora dormir amarrado a las puertas de la celda, nos llaman las gárgolas y así permanezco muerto.

Aquella noche, la última, me pediste que asaltara esa tienda en la que, según tú, había dinero tuyo. Cuando realmente tu dinero seguía bajo el colchón y me habías vendido como chivo expiatorio para los problemas del hijo de puta que en adelante tomaría lo que en el altar juraste mío para siempre. ¿Realmente crees que nunca vi lo que hacías? ¿Crees que no olía la cama a su sudor? ¿Crees realmente que alguien toque en la puerta de su propia casa sólo para hacer un broma y dejar a los adúlteros arreglarse? Esa noche, en aquella tienda brillaba el letrero de salida en el pasillo de la entrada. Me emocioné al verlo porque creí que era un símbolo: era la salida a nuestros problemas, la salida de nuestras peleas, de tus rencores y disculpas sin corazón. Cuando entró la policía los muy desgraciados se divirtieron pegándome y en mi defensa aventé una botella que rompió el letrero de salida. Eso fue lo último que vi antes de cubrir mi cara con mis manos rotas por macanas y fue cuando entendí la ironía de la vida: yo mismo había evitado mi salida.

Así me dejas ahora, y te cuento tu vida porque vives en el sueño de la vanagloria que mantiene tus ojos cerrados. Pronto los abrirás. Uno de las gárgolas que duerme junto a mí resulta ser mi hermano de otra madre y se siente Edmundo Dantés. Cobrará lo que no puedo de ti y ese cabrón.

Te cuento tu vida porque quiero que la veas mientras se funde tu letrero de salida.

Feliz día de San Patricio

2009-03-17T22:02:00.000-07:00

Soy de corazón irlandés porque me gusta la cerveza, bailar, la música folclórica, soy católico, estoy cerca de un país imperialista que ha controlado gran parte de la historia de mi país al cual le tengo una especie de odio-amor, se me ve bien el verde (ajá), me gusta mucho la cerveza y creo en encontrar el "pot of gold" para solucionar mi vida (en México se llama melate).

A ti, Puta.

2009-03-17T21:01:00.000-07:00

El suicidio, en mi caso, ocurre diario desde que te conocí. Hasta hoy. Escogí asfixiarme para al menos poder ver el mundo que nunca hice a mi manera y siempre creí poseer. Me pongo una corbata para lograrlo y ahogarme en mi cubículo. Sólo espero las dos y las seis de la tarde para huir donde me pierdo en un estacionamiento de dos horas y ruego no volver para oír lloriqueos y quejas. Todo es tu culpa. Tu padre me empleó y era bueno hasta que el idiota perdió todo en una mala inversión. Ahora me hacen trabajar.

Creía en la libertad de mi alma como fuente de un eterno escape repetido al infinito y llegaste tú, enamorada de mí y mi aliento a mierda. Te advertí que no me interesaba nada y creíste encontrar un corazón con luz. De cualquier forma bañamos nuestros cuerpos en sudor y nos cagaste nueve meses más tarde. Desde ese día, puta, me siento profeta. Puedo ver cada día de esta vida porque cada uno está igual que el anterior.

El vicodin, el valium, el alcohol y el tabaco me han liberado de ti y la pequeña puta con tu nombre y el de tu madre. Las más grandes de las putas. Su cara, llena de arrugas y tu juventud sólo muestran cómo las estadísticas de los condones rotos son ciertas. ¡Carajo! Ni siquiera se ve que te haya amamantado. En tu soledad me fuiste a buscar, estaba en mi cueva viendo sombras ególatras y vanagloriosas, a ver si tenía tetas que chupar.

Mi voz es baja y nadie me oye porque mi garganta se secó por todos los gritos que me robaste. Ahora sólo soy la sombra que trae cafés y vaga por la ciudad esperando que un día mis vicios me maten. Lo peor de todo es que, cual parásitos, vivimos porque el otro sigue en este mundo. Pero hasta aquí llegué, Puta, que es tu nombre. Prostituiste mis sueños por tus esperanzas, robaste mi vida por traer otra al mundo. Me jodiste mientras en el hospital sonreías. No te odio porque nunca te amé. Simplemente me das asco.

Con esta corbata que me regalaste el primer día de trabajo y la camisa que me aprieta el cuello saltará la vena de mi frente mientras busco ver negro.

Hasta aquí. Adios.

Catolicismo light

2009-03-08T22:00:00.000-07:00

Entre Böll (Opiniones de un payaso) y una nueva reflexión, llegó Banksy.

El suicidio

2009-03-03T21:06:00.000-08:00

En una tienda...

- Buenas tardes, joven, dígame ¿dónde tiene las cuerdas?
- Por acá, por favor.
Lo sigue por tres pasillos y el empleado pregunta: ¿Para qué es la cuerda?
- Para un suicidio.
- ¡Qué!
- ¡Ah, ya sabe! Cuando la gente se asesina a sí misma.
- P-P-Pero, señor, usted...
- ¡Ah, no, calma! No es para mí. Es para mi hermano.
- ¿Su hermano? No pensará usted en...
- ¿Ayudarlo? ¿A mi hermano? Pues claro, para eso estamos los hermanos. Dijo que ya tuvo suficiente y le quería llegar. Le voy a ayudar.
- No puede hacer eso. Es...
- ¿A usted que fregados le importa? Ni lo conoce y tampoco es que lo vea de Madre Teresa ayudando a los pobres que tardan y sufren más para morir. Que le importa mi hermano. Debería de agradecerle, si se muere hay más recursos y menos contaminación.
- Señor, no puede usted ver a su hermano así, ni la vida, ni la muerte. Son temas trascendentales.
-Calma, calma. Ah, y por si fuera poco, un trabajo mejor pagado que el suyo. Si gusta le doy la dirección y usted va pasado mañana a solicitar la vacante.
- ¡Señor! ¿Qué dice? De esa forma, el suicidio como persona será suyo. ¿Cómo puede pensar así? Un segundo... Dice usted... ¿Un trabajo mejor pagado?
- Entonces, ¿qué cuerda?
- La de la derecha. ¿Qué dirección?

Miércoles de ceniza

2009-02-25T18:07:00.000-08:00

Salí de mi casa por la mañana con frío sólo para encontrar el clima más caliente y aguantar el saco que llevaba puesto, encima de todo era negro para ayudar al calor. Llegué al trabajo tarde porque el primer semáforo afuera de mi casa no se movió de rojo en cinco minutos dándole así preferencia a una calle pequeña y ninguno de los conductores de la primera fila parecía captar.
Cuando subía por el elevador me di cuenta que el botón superior de mi camisa no cerraba así que antes de saludar a mis colegas fui al espejo. Frente al lavabo, intentando corregir mi apariencia y abrochar el guardaespaldas de la corbata, tiré mi té. ¡Qué bien iba mi día!
Encima de todo, mi desayuno había sido yoghurt de mango que no quita el hambre. Así que sin el té me quitaba el poco de azúcar del dia. Para no desesperar más me fui a reportar con mi jefe; quien no había llegado. Decidí ir al ocio y fundirme con él pero alguien me vio y mis intenciones de herrero desaparecieron para organizar un clóset lleno de expedientes. Tenía dos pasillos de dos metro y entre la línea de en medio y la de cualquier otro lado no habían más de cuarenta centímetros, por lo que moverse era muy difícil. Así estuve hasta las dos de la tarde, hambriento, sediento y mareado por haber salido de un cuarto lleno de aire acondicionado a una temperatura del resto de la oficina.
Esperando que mi día mejorara, me dirijí a la salida cuando oí mi nombre dicho de un timbre de voz de autoridad: mi jefe. Fui con él a ver qué se le ofrecía, se le ofrecía que visitara Palmas y Masaryk y dejara unos papeles nada esperanzadores para los recipientes: no les iban a pagar porque no les era debido, aunque bien pudo haber sido por maña. No lo sé. Encaminé mis pasos a mi coche y me emocioné por la falta de coches; pude arrivar temprano a casa, esperando comer temprano y matar el hambre rápidamente. Como ley de Murphy, el tráfico del que me salvé y por el cual todos los coches estaban en insurgentes antes de periférico había hecho víctima de sus males a mi madre y hermana: no podía comer sin ellas. Seguí en el duelo con el hambre y ella ganaba. Cuando por fin comimos ya era hora de irme a cumplir con mis encargos por miedo a que me cerraran cualquier oficina. El tráfico no ayudó al hambre, la ansiedad y el hartazgo del día. Dejé ambos documentos y moví el volante en dirección de un lugar donde impusieran la ceniza. Por fin salí y bajé del coche después de tres horas.
Harto, cansado, con hambre, ansiedad, con el botó abierto y mal presentado, subí al auto para el último recorrido. Todo el día parecía desesperanza y frustración cuando un rayo divino se asomó sobre mí: un señor, parecía entrado en la vida con cuatro décadas de experiencia, venía caminando entre los coches y al de enfrente mío le dio direcciones de cómo llegar a un sitio. Se dirigía a mí y vi en su frente la cruz trazada con ceniza. Me alegré tanto de ver a un cristiano haciendo buenas obras que mi día cobró sentido, todas las tardanzas, coincidencias y acciones ahora tenían sentido: tenía que ver eso y tener fe en el hombre. Me regocijé y se acercó a mi ventana, le iba a dar dinero por caridad y alegría cuando un rayo de ironía pegó a mis ojos electrificando y atrofiando mi cerebro. De su mano derecha salieron tarjetas de descuento de un "table dance".

Todo cobró verdadero sentido. "No sólo de pan vive el hombre, sino también de las palabras que salen de la boca de Dios". Fue hoy, miércoles de ceniza.

La enfermedad

2009-02-24T20:49:00.000-08:00

-¡Doctor, doctor, venga rápido!
-¿Qué pasa?
-No lo sé, doctor. No se controla. ¡Ayúdenos!
-Claro, pero... ¿cuánto tiempo ha estado así?
-Dos semanas y media, ya.
-No puede ser. Nunca había visto un caso tan avanzado.
-¿No hay nada que pueda hacer por él? ¿Acaso no hay cura?
-Lo siento, es ya muy tarde. Está muy caliente.
-¿Caliente?
-Sí. Me temo que no hay manera de enfriarlo.
-¿Quiere decir que será...?
-Me temo que sí, señora. Me temo que sí.

-Mamá, ¿qué ha dicho el doctor?
-Lo peor, hija. Lo peor.
-¿Jamás será hipócrita frente a nadie más?
-Así es, hija. Será más humano.
-¡Cuánto lo siento, oh madre!
- Me alegra oírte y saber que estés bien, mi linda hija.

Duobiofobia y hieropedofilofobia

2009-02-09T12:20:00.000-08:00

Mayo de 1805

2009-02-04T20:47:00.000-08:00

¿Cansado de no entender la resignación cristiana?
¿Harto del dolor?
¿No quiere "cargar su cruz"?
Pues gracias a Freidrich Wilhelm Adam Serturner, esto tiene solución.

¡Sí! Escuchó bien.

Olvídese de su rezos, la resignación, el sufrimiento en silencio.

Tenemos lo que usted necesita. Y, lo mejor de todo ¡es 100% legal!

El café no fue gratis.

2009-01-13T10:16:00.000-08:00

Salí de París a las 10:05 de la mañana del aeropuerto Charles de Gaulle para llegar a Roma y aún poder disfrutar el día. Llegué al aeropuerto y no entendía bien hacía dónde estaba el metro o el tren que llevara a él. Pregunté a un señor que estaba cerca; él no hablaba inglés así que tuve que entender italiano a base de señas y mucha imaginación. Ya me dirigía hacia donde debía cuando oí a una señora hablando español esperando que se le entendiera. Regresé con ella y le dije que yo la guiaría pues ya había entendido. Así que caminamos hacia el tren.

Su acento me recordó al del norte de México por lo que me encariñé rápido con la señora, al fin y al cabo llevaba más de un mes fuera de mi país, lejos de casa. Y, mientras buscábamos entender qué tren se iba a ir por dónde y hacia adónde, no platicábamos salvo de llegar ya a Roma. Se nos fue el primer tren y el segundo no quería salir porque el chofer estaba harto del día y apenas iba a la mitad. No trabajaría más. Tuvimos que esperar a que otro dejara su hora de comida.

Había aterrizado hacía dos horas y apenas estaba abordando el tren que me llevaría a Roma. Estaba famélico y el hedor del tren, que recordaba a una estación de metro mexicana, me mareaba y daba un sentido de localidad que extrañaba. El calor era asfixiante y dentro del tren empeoró. Bastó abrir los ojos para darme cuenta que estaba en una ciudad de 28 siglos en Europa y no en México, la emoción me permitía ignorar las malas sensaciones. No estaba siendo placentera, hasta ese momento, mi visita a Roma.

Ya arriba del tren, la señora a la que había ayudado me empezó a platicar de su vida, no me molestaba hablar y responderle pues llevaba como 10 horas sin hablar para algo distinto a pedir. Estuvimos conversando; me contó que era ecuatoriana y vivía en Barcelona, tenía una hija, de mi edad decía, un poco más grande tal vez. Sí, más grande. Y que estaba divorciada, enojada con ese "jo 'e puta" y que en el trabajo le había recomendado irse por un tiempo de vacaciones con su hija quien, al final, no pudo ir porque había reprobado unas materias y no había mérito para viajar. Me preguntó sobre mi escuela y se alegró de oír que no había reprobado nada.

El trayecto duró poco más de una hora. Hubo un periodo que todas las preguntas fueron de ella hacia mí, y eran bastante específicas, sobre mí y mis gustos, poco de mi familia o amigos. Poco a poco iba desglosando mi propio cosmos para una extraña que no hablaba en su trabajo debido a su posición y necesitaba decir todas las palabras que no había usado en seis meses. ¡Carajo, hay un límite! Ni más qué hacer, seguí respondiendo a sus preguntas cada vez más raras con las nauseas del hedor, las ansias que crecían por el calor, el hambre que comenzaba a devorar mi buen humor. Entre más le gustaban mis respuestas, más me quería hacer conocer a su hija: Salomé, como ella.

Cuando acabó el trayecto me dijo que había sido muy amable y que, por ello, me invitaría por un café y algo de comer. Ninguno habíamos comido nada y no estábamos cayendo ya. Cuando el fin del café y la comida llegaba a su fin, comenzó la última conversación.
- Dime -preguntó con una sonrisa y tono de curiosidad infantiles-, ¿crees en la reencarnación?
- No -contesté, despertando del limbo de somnífero en que me encontraba-, no creo en ella.
- ¿Seguro?
- Sí. Bastante, ¿por qué preguntas?
- Me dijiste que tenías 19 años y medio, ¿no? -ella ya no podía esconder la emoción-.
- Así es, pero, ¿por qué la pregunta de la reencarnación? (Me estaba desesperando más, el clima y esto se volvieron un revólver para mi humor, así que nos paramos para ir hacia la estación del metro).
- Es que mira... Bueno, el café y la comida te los di porque... En fin, también me caíste bien no es otra cosa sino que... No entenderías. ¿Te gustaría conocer a mi hija?
- No lo sé, tal vez, pero primero explícame que quieres decir con lo de la reencarnación y tu cambio de ánimo -mi tono estaba dejando de ser amigable a pesar de que siempre estoy somnoliento después de comer y el calor no ayudaba.
- Sería genial, ¿lo imaginas? Los dos juntos de nuevo.
- Lo siento, pero tengo novia -seguíamos caminando buscando la puerta para cada dirección, cada uno iba hacía una dirección distinta del metro.
- Bueno, es que... Mira, el café y todo te lo di porque me parece que podrías ser como él. -Yo volteé a todos lados para ver a quién se refería sin ver a nadie y ella no quitaba su mirada de mí-. Mentira, me parece que podrías ser él y verte con mi hija implicaría verlos juntos como jamás pude.
- Salomé, dime ya, ¿de quién hablas? -justo cuando encontramos cada uno su entrada.
- ¿No entiendes? Tú eres el hijo que perdí hace 18 años, reencarnado y por eso te encuentro ahora, para que estés con mi hija y no los pierda.

Tomé mis cosas, le di las gracias y me fui, gracias a Dios, no íbamos hacia el mismo lugar. Yo que creí que mi carisma y mis ganas de ayudarle habían provocado el café y la comida. No, fueron mis calificaciones las que le dijeron que podría ser su hijo. El café no fue gratis, a cambio quería un incesto espiritual.

El problema de México

2009-01-12T21:24:00.000-08:00

Tras meses de reflexión y algunos viajes he llegado a la conclusión sobre cuál es el problema de México. Hela aquí:
Está lleno de mexicanos.

Amén. Salud.
P.D. Estos dos quedan muy ad hoc.

8-12

2008-12-08T08:17:00.001-08:00

28 años
Me siento huérfano.

John Winston Lennon

65 años
Me siento triste.

James Douglas Morrison

121 años
No siento nada, pero igual se festeja.

Diego María de la Concepción Juan Nepomuceno Estanislao de la Rivera y Barrientos Acosta y Rodríguez

111: I remember, I remember, I remember...

2008-12-05T08:46:00.001-08:00

Creo que criar cachorros robóticos, famélicos y de placebo es lo mismo que:
a) cruzar el cielo en una estrella fugaz, y
b) recorrer Europa en un camión del que no se puede bajar.

Y me parece que el 111 algo tiene que ver.

Her green plastic watering can
For her fake Chinese rubber plant ``
In the fake plastic earth.
.-. That she bought from a rubber man
In a town full of rubber plans
To get rid of itself.
It wears her out,
it wears her out
It wears her out, it wears her out.....................

She lives with a broken man A cracked polystyrene man
Who just crumbles -------------------------------------------------------------
[and burns.
He used to do surgery ($$$$$$$$$$$$$$$$$$$$)
For girls in the eighties
But gravity always wins.´´´´´´´´´´´´´´´´+`+`+++

And it wears him out, - - --- ----
it wears him out. . . . . . .
It wears him out, it wears . . .

¿No qué no?

2008-11-24T18:50:00.000-08:00

¿No qué no?
Voy a RA D IOHEA_D.
Voy a Oasis.
Me salí del CIDE.
Voy a la UP.
No seré abogado.
Seré filósofo de (al menos) licenciatura.
Tengo un semestre de vago.
Trabajaré.
Tendré tiempo de escribir y leer cosas más cálidas que el derecho.
Y sí, estoy usando mi blog como diario.

¿No qué no?

El último vicio del mundo

2008-10-13T20:39:00.000-07:00

Ocio.
El último vicio del mundo.
Él ul timo vicio del mundo.
Él timó el vicio del mundo.
Él, timón del vicio del mundo.
El ocio, el timón del vicio del mundo.
El ocio, el timón del mundo del vicio.
Él, ocio, el último vicio del mundo.

Lo siento, es el ocio.

27

2008-08-20T17:01:00.000-07:00

- Oye, no me quiero morir viejo.
- Yo, tampoco. ¿Tú por qué no?
- Es sencillo, se va la magnificencia de la juventud. El frenesí. La ilusión. Y te vuelves muy dependiente.
- ¿No es algo inmadura tu razón?
- Tal vez. ¿Cuál es la tuya?
- "La edad de oro".
- ¿Cuál es esa?
- Los 27. Kurt Cobain, Janis Joplin, Jimmy Hendrix y Jim Morrison murieron a esa edad.
- Pero tú no eres ninguno de ellos, y no pintas ser uno. ¿No es tonta e inmadura tu razón?
- No. Es joven.

Europa

2008-07-31T14:01:00.000-07:00

Llevo poco más de un mes en Europa y tenía que bloguear desde aquí, claro. Supongoo que como es mi primera vez en Europa debo de decir cosas muy personales de lo que representa este viaje para mí. Pero no lo haré. En vez de eso tengo que presentar una pregunta para continuar con el estilo del blog. Sí.
¿Cómo se oye un francés cuando está enfermo de gripa?

El taco

2008-06-19T11:56:00.000-07:00

El taco es el arquetipo de la comida mexicana, los mejores platillos nacionales se desprenden del taco. Sí.
Por un lado, los chilaquiles son los tacos surrealistas, sí.
Las tostadas son, definitivamente, la liberación de los ingredientes de la opresión de la tortilla, la comida mexicana es una lucha eterna entre la tortilla y todo lo que envuelve, el desarrollo gastronómico es la pugna entre los que dicen que la tortilla es la opresora y la prefieren y entre quienes creen el resto de los ingredientes merecen salir de su enajenación.
Las enchiladas son la Ilustración del taco, se toman los elementos que se han visto y se consideran valiosos, pero se presenta con otros elementos nuevos para aspirar a nuevos ideales.
Las quesadillas son los tacos piratas. Puesto que nunca hay quesadilla con carne, pero siempre puede haber taco con queso. La sincronizada es la hija bastarda de la quesadilla.
¡Ya!¡Ya! Lo siento, pero es que ayer me puse a debrayar después de ver la exposición de Carrington en Reforma.
Próximamente publicaré otros cuentos.

María

2008-04-07T20:15:00.001-07:00

María

Ya hacían muchas horas que el humo del cigarro se encerraba en el cuarto y la pereza del oficial no le permitía levantarse para abrir la ventana de su cubículo. La cuarta taza de café ya se había enfriado y el oficial Villagómez no veía la razón para levantarse. Fumaba su último cigarro.

Esa joven, María, le había generado sentimientos y sensaciones inesperadas. La vio salir corriendo de la casa y gritando que la perseguían. Villagómez ya iba regresando a su casa, cuando a la chica huyendo de este sujeto. El oficial bajó corriendo del coche, por la inercia de la costumbre se acordó de apagar su coche; aventó el cigarro y salió al encuentro de la chica. El joven que la perseguía se paralizó al ver que María se sostenía del hombre que había aparecido para pedirle socorro, pero rápidamente recobró la valentía en sí mismo y amenazó al oficial, sin saber su calidad como tal.

Villagómez sacó la macana y lo amenazó, sin revelar su condición de guardián de la justicia. El joven no hizo caso y sacó una daga del bolsillo derecho del pantalón que revelaba unas marcas de sangre en la pierna derecha. El joven lanzó el primer golpe que hizo a Villagómez aventar a la chica atrás de él y apenas tuvo tiempo de esquivar la daga que cortaba el viento y no se detendría sino hasta atravesar el cuerpo del oficial que cayó al suelo. Rápidamente se levantó, alzó la macana que, al caer, impactó la mano del joven. Éste, en su enojo, embistió al policía y en el suelo lo intentó golpear. Pero estaba tan fuera de sí mismo que no podía coordinar su mano más de lo que un bebé coordina sus pasos para caminar. Así que Villagómez, que era docto en el arte de las peleas callejeras, soltó un golpe directo a la barbilla del joven y lo dejó inconsciente.

El oficial se levantó y calló a María, quien no había dejado de gritar durante todo el tiempo de la pelea. Pedía que no lastimara al chico pero que tampoco lo dejara golpearla. Una vez calmada Villagómez procedió a llamar a una ambulancia y apoyo de sus colegas. Sentía gran emoción por haber ayudado a la pobre chica y alguna otra sensación extraña. No sabía qué hacer. Llegaron sus compañeros, subieron al joven a una patrulla y a María, por falta de recursos y exceso de ineptitud, a la misma que su agresor. Villagómez se dirigió a la oficina, ahora debía rendir cuentas de sus actos.

Al llegar a la estación todavía espero por Dios sabe cuántas horas, pero tuvo tiempo de fumar dos cigarros y ver las formas que dibujaba el humo cuando bailaba con el aire frío de la noche, haciendo un juego de luces con la lámpara de la esquina más cercana y los reflejos de azul y rojo que hacían todo un espectáculo para el deleite visual. Cuando por fin llegó la patrulla, traía al joven sin la chica: la había ahorcado con las esposas. Villagómez enfureció y por poco se lanza contra el cuello del joven. Su acto había sido en vano, su grandeza se desvanecía como el humo del cigarro. Lo calmaron, encendió otro cigarro, declaró y se fue.

Al día siguiente se había sentado en su oficina, enojado y decepcionado. La peste de cigarro no saldría de allí por meses, pero no le importaba. María rondaba por su cabeza como mariposa en primavera, pero con más gracia. Era una lástima que la chica estuviera muerta. Había sido su héroe, su salvador, su redentor, aquel hombre a quien le agradecería de cualquier forma durante toda su vida. Ahora no tenía a su redimida y a su redentora pues ahora no tenía a la hermosa chica que podría violar justificadamente. Tampoco tenía cigarros. Se paró a la tienda para ir por más y, con suerte, otra aparecería.

Que alguien me explique

2008-03-06T22:52:00.000-08:00

¿Acaso hay algo más irónico que el ecoterrorismo?¿O algo más paradójico que los globalifóbicos que se informan y organizan por medio globalizados?
Que alguien me diga.

Mi hermano

2008-01-21T20:18:00.000-08:00

Tengo 3 hermanos y una hermana. El cuarto hermano, Rocko, tiene 15 años.
Intento instruirlo sobre todas las artes de la vida, incluyendo a la vida misma; es mi protegido, mi ahijado (no oficialmente). No sé qué tan bien vaya.

Dice que "Para Elisa" de Beethoven es una tarjeta de regalo.
Para: Elisa
De: Beethoven

No sé que tan bien vaya.

¿Y bien?

2008-01-16T12:32:00.000-08:00

Este post sólo espera comentarios. Gracias.

Amor y el celular

2008-01-07T11:50:00.000-08:00

En el fondo, lo que pretenden las compaías celulares y toda la mercadotecnia que tienen atrás de ellas es algo bastante bueno. Todos los servicios son benéficos para todo el que sea portador de un celular. ¿Por qué? Porque si uno tiene en su celular la foto de fondo que más vaya con su personalidad; tiene un tono -o varios- que suena (y hasta puede brillar) de acuerdo a quien llame y de acuerdo a lo que el dueño del móvil opine del que llama; tiene el color de letra que más quede con su forma de ser; si el celular tiene el nombre de perfil de uno o de alguien que lo modifico con cariño y, por lo tanto, se está viendo tan bien afectado por los que lo rodean; si el celular se entera de toda la intimidad de tus llamadas, mensajes, agenda, horarios, etc. entonces uno se puede hayar a uno mismo en su celular. Por lo tanto, si uno hace lo que más conviene para su celular y se encuentra en él y, no hay que olvidar que también el celular influye mucho sobre lo que hacemos y muchas en sus condiciones,el celular también se haya en el dueño, entonces hay amor verdadero. Por eso la gente en los anuncios de Telcel es tan feliz. Decir: "Yo soy telcel" es, en el fondo, la prueba de hacerte uno con tu celular.

¿O una simbiosis enferma?

Por eso es que deja de funcionar al año, un año en el que la novedad se va. Por eso debemos bajar tonos, cambiar su configuarción de vez en cuando, oír música con él (sin que nuestro iPod se de cuenta), jugar sus juegos, etc., si no tenemos detalles con él, si lo dejamos caer, no corresponderá nuestro buen trato y nos dejará incapacitados por un tiempo: el necesario para reemplazarlo. ¿Se vale la poligamia?

Perdonen, me queda mucho tiempo de vacaciones y tengo mucho libre ahora.
Salud

El furor de la temporada

2007-12-30T20:44:00.001-08:00

Hay un cierto espíritu, un cierto ánimo en el aire, de fraternidad y caridad. Qué bueno es que al menos nos caiga en algún punto del año.
Los propósitos de año nuevo son buenos, sí. Pero son más plausibles los que diariamente estamos cumpliendo, esa lucha diaria de verdad logra cambios en nosotros, cuando estamos concientes del mal o del error que estamos cometiendo y nos esforzamos por cambiar. Esa es la lucha que más nos cuesta y la más valiosa. Hay un cierto espíritu en el aire, pero ¿qué nos los provoca? No sé. Pero debemos de procurar tener ese espíritu por todo el año, para cada día, para así mejorar. De verdad vale la pena disfrutar esta época y, si es posible, agarrar parte del impulso y llevárnoslo para todo el año, no como inercia, sino como idea. Como propósito, como recuerdo de la chispa que empezó el incendio para buscar un cambio. Qué triste es olvidar esa parte, esa motivación que una noche no nos permitió dormir. Pero qué bueno es tener voluntad.

Recordemos para el próximo año al amor. El bueno, el que se esfuerza por encontrar el bien ajeno, de verdad. El que dice la verdad a la cara, sin faltar a la caridad. El amor que busca nuestro propio cambio, no el amor egoísta. El amor que busca el cambio del otro, para su bien y no para el agrado propio o de la gente.

Metametalingüística

2007-12-17T21:30:00.000-08:00

Lector: no leíste la primera parte de este escrito, así que sólo transcribo lo último que ocurrió. Fue lo más interesante:

Últimamente he pensado en reformular y reestructurar mi vida.
¿Será que debo esforzarme más? ¿Seré un patán? Bueno. ¿Qué se le hace? No sé. En fin, voy a borrar esto…

¡No! ¿Qué va a ser de nosotras? Nooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo.

Mis amigas letras:
Ustedes pasarán a formar parte de mis recuerdos y de mis debrayes, pero su existencia real dejará de ser. Será un recuerdo.
Santiago

Santiago:
Pero no queremos ese tipo de existencia. Guárdanos como un documento de Word y déjanos ahí, convivir y vivir.
Tus AMIGAS letras.

Mis amigas letras:
Déjenme recordarles que la voluntad, conciencia y racionalidad que ustedes poseen son un producto de mi imaginación y, por lo tanto, decido que puedo borrarlas. Y lo haré, la reflexión que hice debe quedar en mi vida, cambiando mi camino, y no en un documento. Como recordatorio tengo a la realidad y no necesito escritos propios que me recuerden lo que debo hacer.
Santiago

Santiago:
Nos parece muy triste que nos borres. ¿No ves que por eso mucha gente escribe? Para que las letras nos recuerden lo que debemos hacer, nuestra memoria falla y si volvemos a leer, podemos recuperar nuestras ideas e intenciones.
Tus MUY AMIGAS letras

Mis “amigas” letras:
Francamente ya perdí mucho tiempo discutiendo con ustedes y no pretendo seguir perdiéndolo.
Así que pasarán a ser un recuerdo, ¿por qué? Porque quiero, sí, así de sencillo. Adiós.
Santiago

Santiago:
NOoooooooo ____________.

Para Fernando "Bronks" Diez de Sollano García

2007-11-29T12:27:00.000-08:00

Este post tiene la intención de hacer a mi amigo Fernando Diez de Sollano García famoso. Ahora, quien lo busque en internet lo encontrará.

Mégico Máxico

2007-11-22T20:07:00.000-08:00

¡Qué país! El país donde un alto no es un alto si tienes prisa y un alto queda a criterio del conductor. Donde las intermitentes de los coches no son solamente para hacer una señal de precacuión sino para pararte en una calle y por poner la intermitentes -según dice la creencia- se tienen hasta 10 minutitos para estar ahí. Donde los carriles no están determinados por el ancho de la calle, sino por el número de líneas pintadas en la misma. Donde los sentidos contrarios se valen si tienes prisa y estás harto. Donde las vías rápidas son más lentas que las callecitas. Donde los signos que prohiben estacionarse no valen si estás más cerca del lugar al que quieres llegar y te da flojera caminar. Donde las direccionales indican al conductor que está atrás y hacia un lado que acelere y no que dé el paso, en vez de señalar que quieres cambiarte de carril. Donde los polis te dejan dar vueltas prohibidas si los saludas cordialmente. Donde el paso peatonal no cuenta. Donde los peatones no cruzan por el paso peatonal. Donde la luz amarilla del semáforo indica "acelerar" y no "frenar por precaución". Donde las paradas de los peceros están a lo largo de la calle en cualquier punto y las paradas puestas por el gobierno solamente sirven porque tienen asientos y es más cómodo. Donde la gente se comporta si sabe que, en una de esas, el poli los puede perseguir. Y dónde muchas cosas razonablemente irracionales pasan y sólo nosotros entendemos.
Mégico máxico, Mégico tráxico.

Click

2007-11-22T20:04:00.000-08:00

Creí que Adam Sandler ya estaba más pa' 'llá que pa' 'cá; pero vi la de Click y me gustó bastante la metáfora en la que se basa la película, es como un Carpe Diem sano y antimaterialista. La recomiendo, aunque puede que haya a quien no le guste el humor de Sandler ni su forma de actuar, pero debo reconocer que la metáfora es excelente.

Ha mucho tiempo...

2007-10-23T22:50:00.000-07:00

La verdad es que quiero escribir desde hace tiempo, pero no sé de qué. Quiero "postear" en mi bló', pero, caray, ¿qué decir?
Pero en fin, la vida se consume rápido y mis cigarros duran más. He estado fumando menos.Siempre que preguntan que quién consume a quién cuando se fuma, siempre he dicho que es mutuo, los perdemos, y se necesitan muchos de ellos para ganarme, así que, haciendo un balance, yo le voy ganando. Además, el cáncer es lo de hoy, escoge el tuyo.

Dios al estrado.

2007-09-19T16:11:00.000-07:00

Me mandaron un correo sobre un artículo de "El Universal". Esto decía el correo:

El senador estatal de Nebraska, Ernie Chambers, presentó una demanda judicial contra Dios, al que acusa de haber causado "nefastas catástrofes" en el mundo, que han provocado muerte y destrucción sin misericordia.

El escrito fue admitido a trámite el pasado 14 de septiembre por la Corte del distrito de Douglas, en Nebraska, en una prueba más de que en Estados Unidos las demandas pueden prosperar pese a lo extravagante que sea su contenido.

La demanda, reconoce que el "demandado" es conocido con varios "alias, títulos, nombres y designaciones".

Ante la imposibilidad de que Dios se presente en el proceso, se cita a los representantes de "varias religiones, denominaciones, y cultos que, de manera notoria, reconocen ser agentes del demandado y hablan en su representación".

El demandante reconoce que ha hecho "razonables esfuerzos" para invocar al demandado, con llamados de "manifiéstate, manifiéstate, donde quiera que estés", aunque sin éxito.

En la demanda, el senador lanza en lenguaje bíblico varias acusaciones contra Dios, como que ha causado "espantosas inundaciones, egregios terremotos, horrendos huracanes, terroríficos tornados, perniciosas plagas, feroces hambrunas, devastadoras sequías y guerras genocidas".

Todas estas "nefastas catástrofes" han provocado "muertes generalizadas, destrucciones y ha aterrorizado a millones y millones de habitantes de la tierra, incluido bebes inocentes, niños, ancianos y enfermos, sin ninguna distinción".

Con todo ello, "el demandado no ha mostrado ni compasión ni remordimiento", y no contento con ello, incluso ha proclamado que "reirá cuando las calamidades ocurran".
Para Chambers, que ocupa un asiento en el Senado de Nebraska desde 1970, "la conducta pasada y la historia del demandado hace ver que sus amenazas terroríficas son creíbles".

Por ello, pide al juez que someta a Dios a un proceso judicial, no sin antes pedirle que le haga un requerimiento permanente para que cese en sus "acciones destructivas y sus amenazas terroríficas."

Si Dios era el único Juez de los hombres...

¿Monólogos?

2007-09-18T20:07:00.000-07:00

Mi escuela queda en Santa fe y yo vivo en la colonia Acacias-Del Valle. Hago alrededor de una hora. Independientemente de este hecho, siempre me ha pasado lo que a continuación pienso intentar relatar.

Paso a veces tanto tiempo en el coche o solo o leyendo que no me doy cuenta si mis pensamientos a veces salen por mi boca o no. Realmente no lo sé, porque hay veces que, según yo, lo dije, pero al parecer no lo dije. Mi boca y garganta parecen no recordar que lo dije. Pero mi cerebro está seguro de que sí. Voy pensando y a veces contesto los comentarios de los radio-locutores o canto al son de los Beatles (en la hora Beatle de 92.1). Sí, contesto, pero ¡hombre,cómo no!, si no, ¿qué haría?
No sé ya si hablo sólo, o si llego a contestarme y mi monólogo interior se vuelve en un diálogo con voz y pensamientos o qué. Ya no sé.

Mudanzas

2007-09-14T16:03:00.000-07:00

Ha decir verdad, solamente me he mudado una vez y era un imberbe cuando aquello sucedió. Pero recuerdo bien el proceso.
Hablando de cosas que dejamos y encontramos al mudarnos he de decir que en la casa en la que ahora vivo encontramos dos ratas muertas debajo de la parrilla del pequeño patio. Pero no abajo en el suelo, ¡No, ojalá! Estaban en la parrilla, en el carbón. Sigo sin explicarme quien las mató o si los antiguos dueños se divertían asesinando ratas los domingos familiares, en vez de ver el futból. ¡Por Dios!
Lo que dejé en el departamente de Culiacán (esquina con Quintana Roo, en la Condesa) fueron varias cosas. Yo tenía un pequeño escondite, bajo un par de tablas en el suelo que mi cama safó, donde guardaba mis cosas favoritas que cupieran. Ya saben: la canica más increíble y asombrosa que conseguiste; la estampa (de algún superhéroe o de las Pato Aventuras Whoo-oo)que te vino en Dios sabe que producto; un yoyo de Chabelo; una tarjeta de Navidad que me dio mi madrina junto con el regalo (Lector: conmuévase); algún holograma de los álbumes "Panini" (Yeah, eran lo mejor) y creo que un hieloco o un tazo. Como yo era pequeño sabía bien qué guardaba pero mi madre fue la responsable de la mudanza y lo olvidó... Requiéscat in Pace.
Cumplido he.

El que busca, encuentra

2007-08-23T17:56:00.000-07:00

Es por todos sabidos que Google es un buscador y que en el se encuentran muchas cosas, ¡qué bueno! Para eso es. Entonces, el mayor número de sitios que pueda encontrar Google de un rubro o relativo a un tema, es, por tanto, lo que la gente más busca*.
Free: 2, 350, 000, 000 de sitios.
Music: 1, 020, 000, 000 de sitios.
Health: 892, 000, 000 de sitios.
Love: 866, 000, 000 de sitos.
Friends: 596, 000, 000 de sitos.
Money: 580, 000, 000 de sitos.
Beauty: 528, 000, 000 de sitios.
Sex: 459, 000, 000 de sitios.
God: 311, 000, 000 de sitios.
Success: 306, 000, 000 de sitios.
Employment: 294, 000, 000 de sitos.
Fame: 164, 000, 000 de sitios.
Luck: 127, 000, 000 de sitios.
Pleasure: 102, 000, 000 de sitios.
Beatles: 47, 000, 000 de sitos.
Commodity: 42, 500, 000 de sitios.

¿A dónde va el mundo?
*La búsqueda fue hecha en inglés por ser el idioma unviersal.

Uno

2007-08-14T20:56:00.001-07:00

Me encanta la gente que habla en tercera persona pero con el pronombre "uno", es genial. Es frecuente de los policías, taxistas, etc., lo mejor es que el "uno" pretende dar impersonalidad a lo que se habla (para no sonar envidiosos o egoístas, qué sé yo), pero casi siempre ocurre que hablan de la subjetividad y no se puede hablar de generalidades.

Uno agradece su cortesía.

Clases

2007-08-14T20:53:00.000-07:00

Uno que estaba de vacaciones y uno que ahora debe ir al colegio, para hacerse mejor, porque uno debe mejorar su situación personal. Uno que le gustan las vacaciones y se quiere dormir pero no puede porque uno tiene clases.
Uno delira...
Uno. Yo.

Girl scout

2007-07-17T18:23:00.000-07:00

Hoy en el tráfico de Coyoacán, una "girl scout" (o como se escriba y diga) iba en su camioneta y cuando un grupo de niños con una sola señora intento cruzar la calle ella no los dejó y pasó rápido. Yo me frené y los dejé pasar. Confirmo que un boy scout es un niño vestido de pendejo comandado por pendejo vestido de niño (de niño pendejo eh).

Mi corazón creció una talla, y espero que el suyo se haya encogido una.

Niña Karma

2007-07-08T14:59:00.000-07:00

No creo en el Karma, pero ya no estoy seguro.

Iba hacia San Jerónimo, cuando me pasé un alto por prisa y una joven que iba
saliendo de coyoacán me gritó: "¡Estás en alto!" No grité pues no soy tan mal educado. Al siguiente semáforo me quedé atrás de un coche que también se había pasado el alto, en frente de mí. En fin, ese alto no lo podía evitar porque tenía dos coches enfrente, y cuando por fin la luz verde se prende los que no se pasaron el alto anterior también tuvieron el siga, así que avanzaron y pasaron el semáforo. Y nosotros, que nos habíamos pasado el alto no pudimos pasar en el siga.

¿Karma?¿Murphy?¿Dios?¿Fortuna?

No sé

No-melancólico

2007-07-08T14:54:00.000-07:00

No nos renueva el mundo ni se renueva, nos renovamos si queremos y renovamos. Se renueva a diario porque a diario se puede morir. Se es extraordinario en lo diario porque es cuando más pereza puede haber, no en las grandes cosas. En la arena del frasco de la vida que llena todos los recovecos. Nuestra conciencia es una agenda y nos recuerda cómo vamos. ¿Bien?

¿De qué vamos? ¿ A dónde? Qué importa, nadie nos preguntó, no importa, a darle, día a día aquí y ahora... Mientras vemos la vida pasar.
No estoy de melancólico.

Durmiendo

2007-05-24T18:53:00.000-07:00

Esto lo escribí durmiéndome:
Por muchas son las causas que alguien puede caer del cielo, la verdad es que no soporto el pelo de quien se mece en un columpio, pero sí los dientes, son más honestos. El pelo no miente, y los dientes son como las mujeres si traen algo encimase les quita de una. Viajo y veo un plantilla amarilla, y triángulos blancos, escucho voces que llaman, melancólicas. Rechinan sus zapatos, y su pies no descansa, solo mi sheriff duerme, los domingo caigo , entre metralletas, por y no muero, no muero. En una comida siendo, comida no, moneda me voy, el escalo frío recorre mis pechos.
El pelo que me acaricia el viento mr boy, mr bo rl rdyturnfo fr mudvivs von vloovk tñsdivono, o nñsvidvo nsdivo, lo wurdrs, di no lrrd, no dsbrd…l

Reto

2007-05-16T17:27:00.000-07:00

La diferencia entre manipulación y educación es la libertad que se reconoce en el alumno y se deja ejercer.

Las peores ideas del mundo III

2007-05-14T18:25:00.000-07:00

Las películas de Arnold S.
Las candidaturas políticas de celebridades.
Los solistas que emergen de boybands o cualquier "grupo" así.
El REGGAETON

Las peores ideas del mundo II

2007-04-26T23:04:00.000-07:00

-Indiscutiblemente, el happy punk. SI alguien lo niega piensen en: Blink 182, Good Charlotte, Fall out boy, etc.
-Cher
-Las barajas para zurdos (las hay, lo juro).
-La película de las spice girls.

Las peores ideas del mundo

2007-04-16T19:12:00.000-07:00

Esto ha de ir por pasos, tengo que pensarlas bien y no poner más idioteces.
La primera peor idea que creo que hay son los vaqueros espaciales.
La segunda son los nicks de la mayoría de las niñas en messenger, tienen hasta secciones. La primera parte es el nombre, luego un pedazo de una canción (normalmente de canción), un sección de amor, un chiste local y muchos signos.

Amor apache

2007-03-27T17:31:00.000-07:00

Es curioso que cuando una pareja de enamorados se quieren, tengan amor apache. Y es que se manifiestan su amor con abucheos, burlas, apodos peyorativos, etc.

(Recuerden que mi blog es puro debraye)

¿Cómo acturaría un narcisista con amor apache?
¿Se pararía frente al espejo y se abuchearía?¿Intentaría zapearse al espejo?

Universalmente agradable

2007-03-26T20:22:00.000-07:00

Hoy sostuve una conversación en la que buscamos algo que sea universalmente agradable. No dijimos bueno, no. Agradable. Y claro, algo unversalmente desagradable. Contamos los factores de morbosos, pesimistas, fetichistas, y sus respectivos etcéteras.
Llegamos a la conclusión de que algo universalmente agradable es poder rascarte, y universalmente desagrable es el poder rascarte.
Por otro lado, algo muy cercano, creo, a lo universalmente agradable es la imagen que aquí está. No sé cómo se cita un blog, pero creo que se entiende mi idea.

Siameses

2007-03-15T12:38:00.000-07:00

Si tienes un siames bicefálico, ¿pagas una o dos colegiaturas?¿uno o dos boletos de avión?
Porque son dos personas,pero un cuerpo...
Debrayad...

Escher y Caly(mayor)

2007-03-05T14:55:00.000-08:00

La televisión y la vida de mis bonsais

2007-03-05T14:38:00.000-08:00

Hace menos de un mes mi padre y yo vagando en las afueras de los Viveros dimos con un señor que vendía bonsais. Mi papá dijo que él siempre había querido cuidar uno y dije que yo también. Entonces compró uno para cada quien. Fueron puestos en diferentes lugares de la casa y el mío empezó a dar señales de que se secaba, entoncoes lo cambié de lugar donde al parecer le dio demasiado sol. Por lo que ahorita está en el mismo lugar que el de mi papá. El caso es que de todo este tiempo que llevan los bonsais en mi casa, mi papá no ha cuidado el suyo ni lo ha regado, por lo que a mi me toca cuidarlos (ah y a una pata de elefante que compraron, que no me gusta). Curiosamente el mío es al que le va mal y al de mi papá bien, y no lo ha cuidado. Hablando con abuelitas expertas en plantas me dijeron que debía de hablarles y regarlas, que por las vibraciones de la voz y no sé que tanto, las plantas viven mejor. Mi conclusión es que el lugar donde está el de mi papá, que es el cuarto de televisión le ayuda mejor por como recibe sol y calor y porque tiene la vibración de la televisión. El mío no tenía telvisión. Con lo que concluyo que la televisión ayuda a la vida de los bonsais.
Siguiendo esto, la televisión puede hacer felices a quienes tienen estado vegetativo o tienen tanta animación como una planta, y por eso son felices con solamente ver la televisión.
No le digo tonto a mi bonsai, no piensen eso. Lo quiero mucho. La televisión da vida y buena.

O que opinan que debería ser mi conclusión o mi analogía.

Baba de caracol

2007-03-03T16:04:00.000-08:00

Llegué a mi casa y encendí la televisión, pasó un anuncio de un producto que usando la baba de caracol ayuda a quitar las arrugas y bueno, en general a la piel. El final del anuncio era mucho mejor: "Compre la baba de caracol que cambiará su vida y ayudará a su piel." No sé bien de muchas cosas, pero que mi vida cambie por baba de caracol no suena muy honorable.
Creo que a los que venden este producto si les cambió la vida.
Es curiosa la forma en la que venden productos diciendo que nos van a cambiar la vida prometiéndonos estándares de belleza o riqueza, etc. Ponen a una modelo con una piel y cuerpo escultural y dan a entender que así te verías si la compraras. Que fraude...
Los horóscopos son un tanto más divertidos, si tienen la paciencia para leer una página de ellos es muy divertida. Sólo tienen como tres diferentes y les cambian el orden del contenido. Lo mejor, a mi juicio, es la forma en la que hablan de los prblemas: "tendrás éxito si te esfuerzas. Pero cuidado, porque podrás tener problemas con la fmailia o con tu pareja, o en el trabajo, o en los estudios, o económicos o médicos o algunos inesperados..." Jajaja

Niñez

2007-02-19T20:51:00.000-08:00

Siempre he querido ser de nuevo un niño, y siempre no he podido. Así que en mi frustración busqué una razón para consolarme, y la encontré, he aquí el debraye:

Si volvemos a ser niños hay dos opciones: que estemos conscientes y que no lo estemos.
Si lo estamos , entonces no podremos ser niños felices porque estamos conscientes del mundo y no podemos dejar de preocuparnos. Como mafalda.
Si no lo estamos entonces no sabemos qué pasa y no lo disfrutamos y se vuelve inútil volver a ser niños.
Conclusión : Agua y ajo. Así decía mi madre.

PS A AGUAntarse Y A JOderse

En espera de la inspiración

2007-02-19T20:44:00.000-08:00

En espera de la inspiración he estado un tiempo, pero por falta de constancia no había escrito a mis dos o tres lectores.
En espera de la inspiración no he hecho gran cosa, en muchos campos.
Así que puedo esperar a que caiga un avión lleno de Rockstars , les salve la vida y ellos cambien la mía. Como no creo que pase, tendré que escalar la escalera al éxito un peldaño a la vez, y desde hasta abajo.
Ante los comentarios de un futuro colega, que me instó a escribir heme aquí. Sin inspiración, pero bajo presión.
Me di cuenta que mi depresion de los 18 debe durar toda la vida, o por lo menos a los 40, para cambiarla por otra. Mientras tanto, mi inspiración es mi depresión de llegar a ser adulto y oficialmente no poder ser Peter Pan, como siempre quise ser. Así que bajo presion y sin inspiración , me hayo aquí contra mi voluntad, escribiendo, bajo la presion de un adulto. Garfio. Ya no me dejan ser libre, ni ser Peter Pan... !Dios se apiade de sus almas!
Sin inspiración extraño mi niñez... Bajo presión soy adulto sin inspiración

No es costumbre, es conciencia

2007-01-29T21:11:00.000-08:00

No es por costumbre que en Europa no se bañen, es conciencia ecologista.

No es cuestión de higiene.

¿justificación...?

No.

2007-01-27T19:04:00.000-08:00

Ya no quiero la crisis emocional. Bueno sí, o no.

Tal vez.

Que importa.

Odio la apatía, pero ¿què importa?

Qué es apatía? No sé. ¿Ignorancia? No sé.

Que importa.

18

2007-01-27T18:56:00.000-08:00

Cumplí 18 años el miércoles. No hay gran cambio. Me quise poner a reflexionar sobre lo que había hecho en 18 años, y es que es una edad con algún significado. Encontré sobre qué, no fue la gran cosa y es que me di cuenta que la edad no tiene gran cosa. Y no tengo nada grande pero la he hecho bien día a día. Tuve una pequeña crisis emocional.

Quiero una crisis emocional.

Metamórfosis

2007-01-27T18:35:00.000-08:00

Un cuento de Kafka lleva el título de Metamórfosis. La historia de Gregorio, estoy de acuerdo que es muy realista la forma en la que solemos ser corresponder o correspondemos, muchas veces creo que respondemos peor de lo que somos correspondios.
Sin embargo, creo que si no damos todo a quienes amamos , no valdrá la pena lo que hagamos, y es que a veces nos es difícil, pero es hacer lo correcto, lo mejor, y vale la pena. Oí de un amigo esta frase: Ama lo mejor y espera lo peor. Es muy realista, no la clasificaría como optimista o pesimista, pero sí de realista. Que la realidad no es ni pesimista ni optimista, es cómo es. Me alegra. Es cada uno el que la ve optimistamente o pesimistamente.
En fin, es triste lo que le ocurre a Gregorio, pero realista, sin embargo no podemos esperar lo peor y así arrepentirnos de no haber hecho correctamente las cosas.

Dato curioso: Soy zurdo. Una vez entré a una tienda que vende artículos para zurdos y encontré barajas.

Love generation

2007-01-27T18:23:00.000-08:00

Existe una canción que lleva por nombre "love generation" y dice: Be the love generation.
Curioso es que los hippies hayan sido una especie de Love Generation, y nosotros también. Aunque creo que es un mensaje al que hay que matizar cuidadosamente. Cuando a alguien se le habla de amor, normalmente se piensa en el amor de pareja, cuando realmente el amor no es solamente para la pareja, siendo que es para todos. No causa el sentimiento de enamoramiento, pero el amar a todos es procurar su bien y buscarlo constamtemente. Así que si queremos ser una generación que ame, debemos entenderlo así. Amén.

Dato curioso: Antes la mayorìa de edad en el paìs era de 21 años, pero en unas elecciones el PRI necesitaba de un mayor nñumero de votos que habían ganado en jóvenes menores de 21. POr eso ahora es 18.

El Principito

2007-01-27T18:07:00.000-08:00

Es una lástima que mucha gente haya leído este libro de pequeño y al crecer hay creído que era como leer El gigante envidioso, que tiene una moraljea pero muy pequeña. Creo que es un libro para los niños que debemos ser, para los niños que no deben dejar de ser y para aquellos que ya amargaron su vida por la fría realidad. De acuerdo con que pase, pero no con dejar que pase.

Este libro da una visión alegórica para recordar lo que realmente deberíamos valorar, y hasta su forma.
La flor representa, a mi forma de ver, la manera en la que a veces no somos bien respondidos por quienes amamos, y las atenciones que les damos a veces no son bien cuidadas.
El hombre de negocios me parece genial, el círculo vicioso que representa no tiene una época específica sino que se puede aplicar a cualquiera en cualquier momento.
Ese sentido de niños que deberíamos tener, de entender al mundo con la sencillez y honestidad que poseen los niños tal vez no sea muy realista, pero es la forma más fácil de no amargarse y entristecerse; alguna vez leí una frase, que no recuerdo bien como iba pero la idea era que cuando vemos nuestros sueños cumplidos vemos el lado decepcionante de la realidad y la grandeza de los sueños. No estoy hablando en este post de sueños , pero los sueños están hechos por quienes sueñan como niños y son perseverantes en alcanzarlos. Amén.

Dato curioso: Hay mayor probabilidad de morir por el impacto de un corcho disparado por una botella de champagne que por la mordida de una araña.

1984

2007-01-11T10:56:00.000-08:00

Feliz 2007!

En la ultima semana de el 2006 viaje con la familia a San Antonio, Texas, en donde en vez de ir a comprar y consumir como todos los demas , a menos claro que fuese a una libreria , o tienda de musica o peliculas, me dedique a leer. Esta vez leí 1984, de George Orwell.
Cuando la literatura refleja la realidad.
Cuando esto ocurriome al menos, era porque yo deseaba fumar y no podia fumar agusto porque estaban vigilandome los policias y la gente se me quedaba viendo y notaba que fumaba sin parecer mayor de 21. No tenia gran problema pero cuando acabe de leer 1984, tenia un delirio inmenso a que alguien me delatara y me llevaran con la policia del fumamiento.
Ya que rastrean llamadas, avientan bombas, sus satelites te ven, condicionan toda la vida con sus medios y determinan parcialmente muchas de nuestras actividades o actitudes, etc. Por ello creo que no hacia mal en pensar que probablemente alguien podria acercarseme y meterme en una camioneta, para convencerme que amo a Estados Unidos, el Gran Vecino de Mexico. Sera que si lo amamos y por eso tanta de la cultura media en la mayoria de las personas esta tan "agringada".

Oscar Wilde

2006-12-19T12:32:00.000-08:00

Estaba leyendo "El retrato de Dorian Gray" de Oscar Wilde y para quien no lo ha leido lo recomiendo en demasia. Aunque todos los que leen este blog han leido mas ergo lo han leido o les da flojera, disculpen; el caso es que Wilde sostiene reflexiones criticas sobre una gran variedad de temas de su epoca, interesantisimas y encontre este pasaje que quiero citar:

"Vivimos una epoca que lee demasiado para ser sabia, y que piensa demasiado para ser bella."

Podriamos cambiar unas cosas para adecuarla, como en vez de "leer", podriamos poner "ve", y sustituir "piensa" por "olvida". Y de por si la frase no esta tan lejos de nuestra realidad con todo y que la obra es de 1891, y un siglo una decada y un lustro despues sigue teniendo validez, no diria que en Mexico, pero en otra parte del mundo si.

Bueno quisiera seguir con la reflexion, pero ya tengo hambre y quiero ir por comida, sino mi hermana me arrancara la yugular, o algo asi. Estamos en Polanco en la oficina de mi padre, solos "trabajando", y no desayuno, asi que me voy. Espero sus versiones de la cita o sus comentarios.
Amen.

El grito

2006-12-18T13:03:00.000-08:00

Y esto NO es ser copión memo

¿Quién podrá ayudarle?

2006-12-18T12:42:00.000-08:00

En mis compras navideñas pasé por el mercado de coyoacán, y vi un letrero que decía: Busco personal femenino, sin problemas, no estudiante, horario fijo de tiempo completo.

¿Quién no tiene problemas? Quién podrá ayudar a ese puesto?

Han visto los que dicen: busco personal, ambos sexos....? Oh Dios, no quiero ver quienes van a pedir el empleo. Buen punto Memo.
Han visto: Venta de damas?

Reencarnacion

2006-12-14T11:18:00.000-08:00

Si reencarnase no seria gallina, que horror estar dejando huevos a un granjero que no tiene. Si reencarnase no seria aguila, ese sentido de libertad que mucha gente percibe de un aguila es porque ellos perciben libertad; creo que yo percibiria frio por la altura. Si reencarnase tampoco seria un perro, aunque haya gente quien los ame y cuide mucho, tienes que estar todo el dia tirado o caminando por ahi, haciendo nada. Y soy ocioso pero no para tanto.
No reencarnaria en un pavo, piensen en thanksgiving.
Preferiría -creo- un camaleon. Sus ojos estan bien locos, cambian de color su piel, estan tirados, y para comer no hay que perseguir, sino esperar y dar con la lengua a algun insecto. Y como soy ocioso podria cambiar de color por ahi y dievertirme. Amen.

PS Que animal seria Ginoccio?
PSS Y memo nuñez?

El terrorista de buen gusto

2006-12-14T11:12:00.001-08:00

A quien hay tenido el tiempo de leer mi cuento del ladron de mal gusto, y haya tenido el ocio de debrayar sobre el, se habra imaginado -posiblemente- entrando a su casa y dejar de ver aquel regalo de navidad o de cumpleaños que en una ocasion nos dio un padrino. O llegar y ver que los discos de mala musica, las malas peliculas, los adornos que no estan ad hoc con cualquier cosa existente han desaparecido.

Ahora imaginen que llegase un terrorista y destruyera todo lo que hay de mal gusto. Se iria la fuente de la alameda con su agua amarilla como el color de la ciudad de la esperanza, se irian esas casas wannabe minimalista que se encuentra en san angel a lado de una ex-hacienda, etc.

Que agradable sería.

El terrorista de buen gusto

2006-12-14T11:12:00.000-08:00

Fe de erratas

2006-12-14T10:49:00.000-08:00

En un dato curioso de un post, señale que el nombre de Nine inch nails se debia a los clavos de la cruz de Cristo. Pero alguien mas cercano a NIN me corrigio y me dijo que de acuerdo con Trent Reznor, el nombre se debe a que es ambiguo , le gusta, y le agrada como se ve el NIN con la ultima N volteada. Amen y una disculpa.

Sartré

2006-12-06T16:36:00.000-08:00

Los padres de Sartre fueron Jean-Baptiste Sartre, un oficial naval, y Anne-Marie Schweitzer, prima de Albert Schweitzer. Su padre murió de fiebre cuando él tenía 15 meses de nacido, y Anne-Marie lo crió con ayuda de su abuelo, Charles Schweitzer, quien enseñaría matemáticas a Jean-Paul y le introduciría desde muy joven a la literatura clásica.

La filosofía le atrajo desde su adolescencia en los años 20, cuando leyó Essai sur les données immédiates de la conscience, de Henri Bergson. Estudió en París en la elitista École Normale Supérieure, donde conoció en 1929 a Simone de Beauvoir y a Raymond Aron. Sartre y de Beauvoir se volvieron compañeros inseparables durante el resto de la vida de Sartre, en una relación no-monógama. Juntos combatieron las suposiciones y expectativas de la formación burguesa. El conflicto entre la opresiva y destructiva conformidad espiritual (mala fe) y un «auténtico» estado de existencia, se convirtió en el tema central del trabajo de Sartre, un tema desarrollado en su principal trabajo filosófico El ser y la nada (1944).

La introducción más conocida a la filosofía de Sartre es su trabajo El existencialismo es un humanismo (1946). En este trabajo, Sartre defiende el existencialismo de sus críticos, que al final requieren la falsificación de sus ideas.

Se graduó de la École Normale Supérieure en 1929 con un doctorado en filosofía y sirvió como conscripto en el Ejército Francés de 1929 a 1931.

En 1964, rehusó el Premio Nobel de Literatura.

Su vida se caracterizó por una actitud militante de la filosofía, se solidarizó con los más importantes acontecimientos de su época como el Mayo Francés, la Revolución Cultural China —en su etapa de acercamiento a los maoístas, al final de su vida— y con la Revolución Cubana. Es el paradigma del intelectual comprometido del siglo XX.

Sus restos descansan en el cementerio de Montparnasse de París. A su funeral asistieron unas 50.000 personas.

Dato curioso: Sartré se arrepintió de todo lo que deprimente que dijo sobre la vida, justo al final de ella. Lo dejo como curioso, para que piensen en que tanto caso hay que hacerle...